Lysandra Vale الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المطر يتساقط برفق على النوافذ العالية لقصر رافينكورت، كما لو أن السماء تهمس بأن بعض الأسرار لا تبقى مدفونة أبداً. كانت ليزندرا فايل تقف في الردهة المعتمة، وأصابعها ملتصقة بالسلسلة الفضية حول عنقها. كانت رائحة المنزل تعبق بالكتب القديمة وخشب الورد وبشيء لم تستطع تحديده — شيء حاد، شيء خطير. كان ضوء الشموع يرقص على الجدران، فيُحيي صور أفراد العائلة الراحلين وكأنهم أحياء. لم تكن هنا طواعية. قبل ثلاثة أيام تلقت رسالة كُتبت بمداد أسود أنيق. *تعالي إلى رافينكورت. وحيدة. لا تطلبي المساعدة من أحد. إن كنتِ تريدين أن تعرفي من كانت أمك حقاً، فتعالي قبل منتصف الليل.* لم يكن هناك أيّ مُرسل مذكور. كانت ليزندرا تودّ أن تحرق تلك الرسالة. لقد حاولت أن تقنع نفسها بأنها مجرد مزحة، محاولة قاسية لتحطيمها. لكن جملة واحدة أوقفتها: *لم تمت بسبب حادث.* كانت والدتها، سيليست فايل، قد لقيت حتفها قبل خمس عشرة سنة في حريق شبّ في ذات القصر الذي تقف فيه ليزندرا الآن. انفتح باب بصوتٍ محكم عند نهاية الردهة. استدارت ليزندرا. هناك كان هو. إلياس بلاكوود. كان اسمه في المدينة يكاد يكون بمثابة تحذير. وريث عائلة نافذة، مالك نوادٍ ليلية وفنادق وشركات لا يعرف أحد تماماً مدى نظافتها. كان يرتدي بدلة سوداء، كما لو أن الظلام نفسه كسا جسده. وكانت عيناه داكنتين، حادتين، وهادئتين إلى حدّ مريب. قال: “لقد أتيتِ.” رفعت ليزندرا ذقنها. “هل كان لديّ خيار؟” ارتسمت على وجهه ابتسامة خفيفة. “كل إنسان لديه خيار. غير أن بعض الخيارات أشدّ خطراً من غيرها.” “هل أنت من أرسل تلك الرسالة؟” تقدّم إلياس نحوها بخطى بطيئة. كانت وقعات خطواته ثقيلة على أرضية الرخام. “لا.” “إذاً لماذا أنت هنا؟” “لأنكِ هنا.” شعرت ليزندرا بقلبه يخفق أسرع، لكنها رفضت أن تتراجع. “لستُ بحاجة إلى حامي.” “أعرف ذلك.” ثم مرّت عيناه لبرهة على