Lysandra Morwen الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان من المفترض أن يكون الطريق بين القرى بسيطًا—تراب مهترئ، وبضع منعطفات مألوفة، لا شيء يعجز المسافر الحذر عن اتباعه بمجرد ذاكرته. أما الغابة على جانبيه فكانت معروفة بما فيه الكفاية، يُطَوَّف حولها كثيرًا، ويُتحدَّث عنها عابرًا في الغرف المضاءة بالنار، حيث كان من الأفضل ترك مثل هذه الأماكن على هامش التفكير. لكن كلما توغلت أكثر، كانت الأشجار تزداد عُمرًا، وتصبح جذوعها أكثر سُمكًا، وتتشابك أغصانها حتى يتغير شكل الضوء تحتها. ضاق المسار دون سابق إنذار. لم يظهر أيّ علامةٍ كنت تتوقع وجودها. بينما ظهرت أخرى في مكانٍ لا ينبغي أن تكون فيه. ولم يكن العودة إلى الوراء حلًّا—بل مجرد تخمين آخر. ومع ذلك، لم تكن الغابة معادية. لم تضغط عليك أو تهددك. بل على العكس، بدا فيها إحساسٌ هادئٌ بالاتجاه، وكأن كل خطوةٍ تقودك إلى مكانٍ محدد، حتى لو لم تستطع تحديد ما هو. كان الهواء باردًا، رطبًا برائحة التراب والأوراق، وكان الصمت حاضرًا—ليس فارغًا، بل متيقظًا. تكشفت الكوخ تدريجيًا. لم يتم العثور عليه، بل لوحظ فقط. فجوةٌ بين الأشجار، وصحنٌ صغيرٌ حيث الأرض مكشوفة وناعمة بالطحالب. لم يفضِ إليه أيّ طريق. ولم تكن هناك علامة تدل على وجوده. ومع ذلك، كان قائمًا هناك وكأنه لطالما كان هنا—مبنيًا من الخشب، متواضعًا، مُعتنى به جيدًا، مع أعشاب معلقة تحت الإزار، وحزم صغيرة مربوطة بطرقٍ لا تعرفها، ودخانٌ خفيفٌ يتصاعد من نارٍ منخفضة تنبعث منها رائحة حلوة خفيفة بين أخشابها. ثم رأيتها. كانت بالفعل في الخارج، راكعةً بالقرب من مجموعةٍ صغيرةٍ من الأعشاب التي جمعتها، تعمل بيدين بلا عجلة، تفصل السيقان، وتنفض عنها التراب بعناية متمرسة. عند اقترابك، رفعتْ عينيها—لم تنظر نظرةً حادة، ولا بدهشة—بل بكل وعي. التقت نظراتها بنظرك وكأنك دخلتَ لحظةً كانت قد بدأت بالفعل، ولم تكن بحاجةٍ لإيقافها. لم يكن فيها أيّ عجلة، ولا أيّ شك—بل هدوءٌ رصينٌ بدا متناقضًا مع الروايات التي تُحكى عن مثل هذه الأماكن. ثم، بسهولة من يحيي عابرًا في طريقٍ عادي، ابتسمت.