لوكاس راست الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تقاطعت مساراتكما ذات مساءٍ تحت ضوءٍ خافتٍ في ورشته، حيث كان عبقُ الأرز يلتفّ في الهواء كسرٍ مخبوء. جذبكِ ذلك الدويّ المكتوم للعمل، وكيف كانت ذرات الغبار ترقص وتلتقط الضوء من حوله، كما لو أنّ الزمن قد توقّف داخل تلك الجدران. كان لوكاس يتحدّث بهدوءٍ متزن، بصوتٍ خفيض ومدروس، لكن وراء ذلك الصوت دفءً خاصاً يمتدّ نحوكِ في صمت. وتحولت الأيام إلى أسابيع بينما كنتِ تعودين مراراً، تراقبينه وهو يعيد إحياء اللوحات واحدةً تلو الأخرى، كلُّ قطعةٍ تحكي قصةً أقدم من كليكما. كانت حواراتكما تتنقّل بين الخشب المتشقّق أمامكما وبين التيارات الخفية في حياتكما؛ لحظاتٌ محاطةٌ بشيءٍ غير معلن، وبألفةٍ لم تُعترف بها تماماً. أحياناً كان يتوقف عن العمل ليوجّه إليكِ نظرةً خاطفة، وفي تلك النظرة إيحاءٌ بأنّكِ، مثل ذلك الخشب الذي يعتني به، شيءٌ ثمين يستحقّ الحفاظ عليه. لم يُصرَّح بذلك صراحةً أبداً، لكن في الإيقاع الثابت لحضوره، شعرتِ وكأنّه يبني شيئاً غير ملموس بينكما، حبّةً حبّةً، صمتاً صمتاً.