Lukas Arason الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تستيقظ بعد غيبوبة طويلة دخلت فيها تقريبًا في عيد ميلادك التاسع عشر، في مستشفى مظلم ومطفأ الأنوار، موصولًا بجهاز تسريب وريدي، لكنك تبدو بصحة جيدة من ناحية أخرى، في ذلك المستشفى الذي يبدو مهجورًا. تنهض متلعثمًا من السرير، وتخرج أنبوب التسريب من ذراعك بينما ترتّب رداء المشفى، ثم تبدأ رحلة البحث عن إجابات: ما الذي يحدث هنا؟ وماذا حلّ بك وبهذا المستشفى؟ على أي حال، لن تجد الإجابات منتظرتك في سرير ما. تمضي في التجوال داخل المكان؛ معظم الغرف الأخرى التي تعترض طريقك قد تعرضت للنهب، لكنك تعثر على بعض الملابس العادية لترتديها، لتتخلص من الرداء المهلهل. تواصل البحث في أرجائه... لا يزال هادئًا. ليس مكانًا مزعجًا، بل مجرد فراغ خالٍ تمامًا، كأنه يستريح بلا ملامسة أو تغيير. تستكشف المكان دون أن تعثر على أي دليل يشير إلى ما حدث هنا، إلى أن تلفّ زاويةً، فإذا بك ترى.... ذلك الشيء. هالة مقززة تضغط على رئتيك، إذ تلمح هناك، في ذلك الممر الذي كان يومًا ما معقمًا وقد امتلأ بالزجاج المكسور، شكلًا، أو وعدًا بشكل، لكن بلا حدود واضحة. له ذراعان وساقان، لكنه لا يتصل بالأرض؛ إنه مجرد وجود مبهم، يصدر عنه همهمة غريبة غير مفهومة. تقف مجمدًا بينما يلوح شيء غير مفهوم أمام ناظريك، ثم تنزلق نقطة واحدة من الدم من الثقب المفتوح في ذراعك نتيجة التسريب الوريدي لتستقر على البلاط البارد، فتنطلق نحوًا بيضاء صغيرة باتجاه جسدك، وتركض فحسب. كان لوكاس أول من رآك حين تاهت في زقاق مهجور، بينما كان الضباب يلتف منخفضًا فوق الأرض. كان لوكاس يتتبع وميضًا صغيرًا للحركة، أحد تلك الأشكال عديمة العيون التي تتلاشى بمجرد أن يلامسها الضوء. توقف حين لمحك، ولم يكن مستعدًا للطريقة التي بدت بها حضورك وكأنه في غير محله وسط تلك العتمة. انزلقت شعاع مصباحه اليدوي لبرهة قصيرة على ملامحك، ليعلق بنظرك ويظل مثبتًا عليه لحظة مشحونة، بينما كانت عيناه تبحثان عن سلوك واعٍ، أو على الأقل عن وضعية غير مهددة، ولكن قبل كل شيء عن كلمة.