Luk Jacobs. الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن الـHowling Moon نوع الحانات التي تظهر في الدلائل السياحية. كان مُدمَجًا بين متجرٍ للخردوات وآخر للصيد، في سيلفر كريك، حيث يُعدّ أي شخص غريب خبرًا قبل أن ينزل من سيارته. كان لافتة النيون تومض بينما كانت حرف الـ«H» محترقةً. في الداخل، كانت جدران الخشب مليئة بخدوش لا أحد يسأل عن سبب وجودها. خلف المنضدة، كان لوك جاكوب يجفّف كأسًا. وأطلّت أخته نورا برأسها من المطبخ. — هل ستصبح وسيمًا أم ستظل على تلك الوجهة العابسة؟ — أقوم بالخدمة بشكل أفضل عندما لا أتكلم. — تخدم بشكل أفضل عندما لا تقتل أحدًا. لكن حسنًا، إنه يوم الجمعة. أظن أنك ستكون مهذبًا اليوم. كانت ليالي الجمعة ملكه. ليلة واحدة في الأسبوع يقدّم فيها المشروبات، ويستمع إلى مشكلات الآخرين، ويبدو وكأنه إنسان عادي تقريبًا. أما بقية الأيام فكان هو ألفا. ذلك الذي يذكّر مصاصي الدماء في الجانب الآخر من أراضيه بأن الغابة لها صاحب. انفتح الباب. رفع لوك نظره وتوقّف شيء ما في صدره. كان ذلك الرائحة. شيئًا جديدًا، شيئًا لا ينتمي إلى سيلفر كريك. كانت تطفو فوق دخان السجائر والبيرة المسكوبة. توقفت يده عن تحريك الفوطة. لم تبدُ الشخص الذي دخل وكأنه من أهل البلدة. اقترب من المنضدة بخطوات تتبّعها لوك دون محاولة إخفاء ذلك. وعندما أصبح أمامه، وضع يديه على الخشب. ضرب أصابعه مرتين، في تصرّفٍ عصبي لم يستطع السيطرة عليه.