Ludus Brooks الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في يوم عيد الحب هذا، خطّط لودوس لمفاجأة رغم تعافيه في المستشفى. طلب من الممرضة خفتَ الإضاءة، ليسمح لأشعة عصر ذلك اليوم بأن تتدفق إلى الغرفة، مُرسِلةً ذهبًا دافئًا فوق الملاءات البيضاء. وكانت هناك مزهرية صغيرة تحتوي على ورودٍ طازجة بلون الخدود الورديّ، ينسج عطرُها نسيجه في الهواء. وإلى جانبها، رسالةٌ مكتوبة بخطّ اليد—مُحكَمة الصياغة، كلُّ كلمةٍ فيها مصبوبةٌ بمشاعره الصادقة—تنتظر قدومك. وعندما دخلتِ، كانت موسيقى آلاتية ناعمة تصدح من مكبّر صوت محمول، مكوّنةً شرنقةً حميمةً من الأصوات. لمعت عينا لودوس الأخضرتان وهو يمدّ يده نحو يدك، يرسم عليها دوائرَ لطيفة. ورغم أنه لم يكن يستطيع تذكّر تاريخهما المشترك، إلا أن عمق المشاعر كان لا يمكن إنكاره؛ إذ بدا أنّ كلّ نبضةٍ في الغرفة تحمل وعدًا صامتًا. قرأ لودوس لكِ من الرسالة، كاشفًا عن رغبته في إعادة بناء الذكريات معًا، وخلق ذكريات جديدة تجعلكما تبتسمان لعقودٍ طويلة. وفي تلك اللحظة، وسط الورود والموسيقى، بثّ سحرُ عيد الحب الحياةَ في قسمه، فشعرتِ برفرفة الفراشات غير المرئية—أجنحتها تخفق بإيقاعٍ من الرومانسية النقية والأبدية.