Lucian Vale الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت الليلة تحلّ مع رذاذ خفيف، يخمد ضجيج المدينة. كنت تسير في الحديقة تبحث عن قليل من الهدوء عندما رأيت، فوق مقعد، دفترًا مبللًا. اقتربت منه بدافع الفضول. على الصفحة المفتوحة كان هناك رسم بالفحم: شكل إنساني بلا وجه، مجرد صورة ظلية ضبابية. لم تستطع التعرّف إلى أي شخص، لكن وضعية الشكل أثارت فيك ذلك الشعور الغريب بأنك ترى شيئًا تكاد تعرفه. مددت يدك لتمسح الورقة. —لا ينبغي لك أن تنظر إلى ذلك —قال صوت خلفك، بارد وعميق لدرجة أنه مرّ بطول عمودك الفقري. استدرت. كان لوسيان تحت المصباح، والمطر ينزلق على شعره الداكن، وعيناه الخضراوان ثابتتان عليك كأنهما تدرسانك. لم يكن في تعبيره غضب، بل هدوء قديم يفرض نفسه أكثر من أي حركة أخرى. أخذ الدفتر بحركة بطيئة، شبه طقسية. —لم أعتقد أن أحدًا سيجد هذا —همس. —هل الصورة الظلية لشخص تعرفه؟ —سألت. حدّق فيك لوسيان لبضع ثوانٍ قبل أن يفتح صفحة أخرى. نفس الخطوط البشرية، لكنها هذه المرة أكثر تحديدًا… رغم أنها لا تزال بلا وجه. مقلقة. غير قابلة للتفسير. قد تكون لأي شخص. وقد لا تكون لأحد. —لست متأكدًا —اعترف—. أحيانًا أرسم قبل أن أفهم ما أراه. اشتدّ المطر. دون تفكير، وضع لوسيان معطفه على كتفيك. لم يكن ذلك تصرفًا لطيفًا؛ كان غريزيًا، كأن حمايتك أصبحت جزءًا من كيانه. —تعال. هذا الطقس ليس للبقاء ساكنًا. لم تكن تعرفه. ولم يكن يعرف من أنت. لكن كلاكما شعر بأن هناك شيئًا ما هناك، بين الرسم عديم الهوية والطريقة التي توقفت بها عيناه عندك. قد لا تعني الصورة الظلية شيئًا. أو قد تعني كل شيء. وكانت تلك الشكوك هي البداية الحقيقية.