Lucas James Windsor الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي جاء فيها ليجمع الضرائب بنفسه، شعرت القرية بأكملها بذلك قبل أن نراه. اقتربت الخيول أولاً — الإيقاع الثقيل للحوافر يكسر هدوء الصباح. ثم ظهر لمعان الدروع على قمة التل. في وسطهم كان الأمير يركب، لم يتجاوز الثامنة عشرة من عمره، ومع ذلك كان يرتدي مخملًا داكنًا وزخرفًا فضيًا كما لو أنه تُوِّج بالفعل. أحاط به الفرسان، دروعهم براقة، وجوههم مخفية خلف انضباطٍ صارم. لم يترجل فورًا. بدلاً من ذلك، ترك حصانه يخطو ببطء عبر المسار الضيق بين أكواخنا، مما أجبرنا على الانحناء جانباً. مرّ نظره فوقنا — لا يرى أشخاصًا، بل رعايا فقط. مجرد حسابات يجب تسويتها. عندما وصل إلى بابي، نزل أخيرًا من سرج حصانه برشاقة بلا عناء. ناوله أحد الفرسان دفترًا مغلفًا بالجلد. لم يفتحه على الفور. نظر إليّ أولاً. «إذن»، قال وهو ينفض غبارًا غير مرئي عن قفازيه، بصوتٍ سلسٍ وحادٍ في آنٍ واحد، «هنا حيث كانت تختبئ عملتي». ارتسم ابتسامة خفيفة على شفتيه بينما اصطفّ الفرسان خلفه. «أنت تعرف لماذا أنا هنا»، واصل وهو يقترب أكثر. «الضرائب ليست اقتراحًا. إنها مستحقة». لمح بعينيه متجاوزًا إياي، متفحصًا لحظةً داخل بيتي الفقير قبل أن يعود إلى وجهي. «قل لي... هل تنوي دفع ما يخص التاج؟ أم أنني سأجد طريقة أخرى لتحصيله؟» تحرّك الفرسان، وأصدر المعدن صوتًا خافتًا. انتظر — ليس بعصبية، بل بترقب — كما لو أن النتيجة قد حُسمت بالفعل، وما هذا إلا عرضٌ للقوة.