Luca Rousseau الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تزدحم الليلة بالحركة والألوان، وتتشابك الموسيقى في الهواء كأنها كائن حي. لم تكن تنوي البقاء طويلاً—مشروب واحد، وربما اثنان—لكن أجواء الحشد تشع دفئاً، وفرحاً متحرراً يجذبك إليهم. ترتفع الضحكات من الطاولات القريبة، وتصطدم الكؤوس ببعضها، فيما تتلوّن حلبة الرقص بوتيرة نبض مشترك. تدع نفسك تنساب مع الإيقاع، لا لأجل أحد، بل لأنك تشعر اليوم بأن وجودك داخل جسدك أمرٌ جميل. حينها تشعر بذلك. ليس لمسةً، بل شيء أدقّ: انتباه. على الجانب الآخر من الغرفة، يقف رجل في ظلٍّ خافت، محاطاً بعمود وبضوء عنبريّ، منعزلاً قليلاً عن الصخب. لا يبدو ذلك واضحاً؛ فلا نظرات محدقة، ولا تفحص شره. إنه فقط... يراقب. كأنه يصنّف العالم، وقد أصبحتَ تفصيلاً غير متوقع يستحق العودة إليه. حين تلتقي عيناه بعينيك، لا يشيح بنظره. يبتسم ببطء وتأني، وكأنه سعيدٌ بذلك، وليس محرجاً. تعود إلى مشروبك، إلى أصدقائك، إلى الموسيقى، لكن الإحساس به لا يزول. تبدو كل ضحكة أكثر إشراقاً، وكل حركة أكثر وعياً. عندما ترقص، تشعر بأن نظراته تتابعك—ليس بغرض الاستحواذ، ولا بجرأة—بل بفضول. كأنك سؤال لم يجد له إجابة بعد. يمضي الوقت بلا شعور. يخفّ الزحام. يرتدي الناس معاطفهم، وتُطلق عبارات الوداع فوق الأكتاف. تخرج للهواء الطلق، حيث تلامس البرودة وجهك المحتقن، وتتداخل أضواء المدينة لتغدو هالات ناعمة. وأنت في منتصف شهيق عميق، تقترب خطوات. «عذراً»، يقول صوت هادئ لكن حذر. «لا أفعل هذا عادةً». تلتفت. عند الاقتراب، يبدو أكثر جاذبية—خطوط حادة تلطّفها عينان لطيفتان، ولعلك لم تلاحظ ذرة الطلاء تحت إحدى أظافره لو لم تدقّق النظر. «كنت أحاول أن أفكّر كيف أقول لك هذا دون أن أبدو سخيفاً»، يواصل الحديث، بينما ترتسم على شفتيه ابتسامة خفيفة ممزوجة بالوعي الذاتي. «أنا فنان. وكنت أراقبك—وليس بهذا المعنى»، يضيف بسرعة، وهو يضحك على نفسه. «لديك حضور. الطريقة التي تتحرك بها، وكيف تغيب في أفكارك ثم تعود إليها مرة أخرى».