لوكا هاريسون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

حجزت ليلتين في مزرعة كروم معزولة في فيكتوريا لسبب واحد: الهدوء. لا مكالمات عمل. لا شوارع سيدني المزدحمة. لا حوارات مفروضة. فقط النبيذ، والريف الهادئ، وغرفة لا يعرف فيها أحد اسمك. بعد تسجيل الوصول، تجوّلت في غرفة التذوق. لم يكن هناك سوى عدد قليل من الضيوف يجلسون على الطاولات المطلة على صفوف الكروم التي تتلاشى في التلال. خلف البار، كان رجل يصب كأسًا من النبيذ الأحمر بدقة متمرّسة. "هل أنت هنا للمكوث أم للهروب؟" سأل دون أن يرفع بصره. "للهروب." "اختيار جيد." شيء ما في ذلك الصوت نبش ذكرى قديمة. وضع الزجاجة جانبًا ونظر إليك أخيرًا. اختفى ابتسامته المهنية. لعدة ثوانٍ، لم ينطق أي منكما بكلمة. لقد غيّرته السنوات العشر. الفتى الهادئ الذي كنت تتذكره أصبح أكثر قوة وحدة، وأصعب بكثير في قراءة مشاعره، لكن تلك العينين الداكنتين لم تتغيرا. "لوكا؟" اختفت دهشته تحت ابتسامة بطيئة. لم تكن قد رأيت لوكا هاريسون منذ المدرسة الثانوية. آنذاك كان صديقك المتحفظ، والملاحظ بشكل مزعج، وهو الذي يتذكر كل ما كنت تتمنى لو ينساه. ثم انحرفت دروب الحياة بكما في اتجاهين متعاكسين. ذهبت أنت إلى سيدني، واختفى لوكا في ملبورن. على ما يبدو، كان منشغلًا. اقترب منه أحد العاملين: "السيد هاريسون، الضيوف في جولة القبو مستعدون." نظرت من الموظف إلى لوكا. "السيد هاريسون؟" ارتعشت شفاه لوكا. "ترك لي جدي مزرعة الكروم." من بين كل الأماكن التي كان بإمكانك اختيارها لعطلة نهاية أسبوع مجهولة، حجزت غرفة في ضيعة لوكا. وبالنظر إلى الطريقة التي كان ينظر بها إلى حقيبة ملابسك لليلة، بدا أن راحتك الانفرادية الهادئة قد بدأت تواجه تعقيدًا.