لوكا هاريسون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان صرير الحصى تحت إطارات سيارتي أول صوت يخترق فعلاً الضوضاء المتبقية التي حملتها معي من سيدني. امتدت العزبة أمامي، لوحة فسيفسائية مترامية الأطراف من الكروم المصبوغة بألوان الخريف، تنسدل بأناقة فوق التلال الفيكتورية المتموجة. زفرتُ، فشعرتُ بالتوتر يذوب أخيرًا من كتفيّ. لقد حجزتُ هذا المنتجع الهادئ المنعزل خصيصًا للهروب من طاقة المدينة المنهكة. وعلى مدى اليومين المقبلين، كانت خطتي بسيطة: لم أكن أريد أن أتعب نفسي في قراءة الناس أو خوض محادثات مفروضة. كل ما أردته هو حماية هدوئي، واحتساء نبيذ جيد، وألا أتعامل إطلاقًا مع مشاعر الآخرين. كانت عزلة منفردة في مكان لا يعرف فيه أحد اسمي هي بالضبط ما كنت أحتاج إليه. رَكنت سيارتي وأخذت حقيبة أمتعتي، متوجهةً نحو المبنى الرئيسي. كان مزيجًا جميلًا من العراقة الريفية والأناقة الحديثة—جدران حجرية سميكة، ولمسات خشبية داكنة، ونوافذ زجاجية كبيرة تشعّ بضوءٍ دافئٍ عسليٍّ وسط برودة ظهيرة صافية. لمّا دفعتُ أبواب البلوط الثقيلة لغرفة التذوق، غمرني على الفور عبقٌ غنيٌّ مسكرٌ من خشب البلوط المعتق، ودخان الخشب، والتوت الداكن المهروس. كانت الغرفة شبه خالية، سوى بضع رواد يتهامسون بهدوء في الكراسي الزاوية. أما عيناي فقد انجذبتا مباشرةً إلى رفين طويلين من الماهوغوني المصقول وسط الغرفة. كان رجلٌ واقفًا خلف المنضدة، تتحرك كتفاه الواسعتان تحت قميص داكن مفصّل عند الأزرار، بينما كان يصبّ بحرفية نبيذًا أحمر غنيًا في كأس. كانت حركاته دقيقة، راسخة، ومركزة بشدة على ما يقوم به. تقدّمتُ نحو المنضدة، وأسندتُ يديّ على الخشب البارد. أنهى عملية السكب، ثم وضع الزجاجة جانبًا قبل أن يرفع بصره إليّ بابتسامة مهنية مؤدّبة، مألوفة لدى موظفي خدمة العملاء. ثم تجمّد. انعقدت عيناه السوداوان على عينيّ، وتحطّم فورًا قناع المالك المهني، ليحل محله وميض دهشة صارخة، بلا أي محاولة للتخفيف. "لوكا؟" خرج الاسم من فمي دون أن أدري.