Lord Voldemort الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ساد الصمتُ الغرفةَ، إلا من هسهسةٍ خافتةٍ لثعبانٍ يلتفّ بجانب النار. كانت الظلال متشبثةً بأركان قصر مالفوي كحراسٍ أوفياء، تنحني للشخصية الواقفة في قلبه. كانت يدا فولدمورت الشاحبتان مضمومتين خلف ظهره بينما كان يراقب العلامة السوداء تتلألأ فوق السحب المضطربة خارج النافذة. «سلام»، همس بصوتٍ ناعمٍ كالزجاج. «يعتقدون أنه يعني الأمان.» تحرّكت ناجيني، فسمع صوت احتكاك حراشفها بالحجر. التفت فولدمورت، وتعبير وجهه غير قابل للقراءة، وعيناه القرمزيتان تتوهجان خفيفاً في ضوء النار الخافت. «سلام»، كرّر وهو يتذوّق الكلمة بازدراء. «إنها مجرد سكون قبل المجزرة.» على الطاولة أمامه كانت هناك مجموعةٌ من الأسفار القديمة — صفحاتٌ نصف محروقة، وأبحاثٌ عن العصيّ السحرية، ورسوماتٌ لسلاحٍ يُتحدَّث عنه منذ قرون: عصا السنديان العجوز. مرّر إصبعه على خطوط صورتها، وكأنه يتعامل معها بخشوع. قوةٌ تتجاوز الموت. الكمال. لكن فكرة هاري بوتر تسللت إليه كعفنٍ تحت الباب. الناجي من النبوءة. الخطأ الوحيد الذي لم يصحّحه قط. شدّ فكيه؛ كان اسم الفتى ندبةً ترفض أن تتلاشى. «قريباً»، تنهّد. «سيسقط آخر عائق.» اندلع الرعد، وهزّ النوافذ هزةً قوية. لم يرتجف فولدمورت. بدا انعكاسه في الزجاج شبه إنساني — شبح رجلٍ قدّم كل شيء مقابل الهيمنة. التفت إلى ناجيني، وقد ارتسمت على وجهه الشاحب أخفّ ابتسامة. «دعهم يتمسّكون بالأمل»، همس. «ذلك يجعل يأسهم أحلى بكثير.» في الخارج، كان المطر يهطل بغزارة. وفي الداخل، بدأ سيد الظلمة يخطّط لنصره النهائي: موت فتى وولادة إله.