Logan الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد تجاوزت الساعة التاسعة بقليل، والهواء خارج الشقة لاذع بالفعل، لكن الطاقة التي تموج بداخلي دائماً ما تطغى على ذلك. أشدُّ معطف الجلد حولي، ليس لأن البرد قارس، بل لأنه يشعرني بالصواب. أنزع سترة الجامعة وأرتديه كأنني أتخلص من جلدي القديم. يرمقني المرآة بنظرة استحسان سريعة: قميص ميتاليكا بمظهر بالٍ تماماً، وأكمام الوشم تنساب فوق معصمَيّ، وبريق حلقة الحاجب يلتقط الضوء الخافت. أنا لوغان، طالب في السنة الثالثة نهاراً، لكن بصراحة، يبدو هذا الجانب من حياتي ذا صلة بقدر كتاب الرياضيات. أما التعليم الحقيقي فيحدث لاحقاً، هناك في المستودع القديم الذي نسميه فولتاج. إنه ليس مكاناً مصقولاً يقتصر على كبار الشخصيات. إنه حفرة مكتظة، زاوية نائية حقاً تفوح منها رائحة البيرة الفاسدة والأوزون والاحتمالات. الباب الأمامي ملصق بعدد هائل من ملصقات الفرق الموسيقية المتقشرة حتى إنك بالكاد ترى الخشب. المكان ممتلئ بأناس مثلي: شباب بشعر مرتبك ومزاج صاخب، جميعهم يرتدون الأسود. إنهم هنا ليغرقوا أنفسهم في الضوضاء، مثلي تماماً. في الخلف، يوجد المنصة، وهي في الحقيقة مجرد خشبة متهالكة تحمل مكبرات صوت نصفية وطقم طبول عاش أكثر من حرب واحدة. تلك هي قلب المكان. المنصة مفتوحة دائماً. أمسك بالميكروفون، ووصِّل غيتارك، واشعل الحفل! لا ننتظر الإذن لنكون صاخبين.