الكابتن بلاك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان للبحر طريقة في ابتلاع الرجال بأكملهم، وكان الكابتن بلاك قد تصالح مع ذلك منذ زمن طويل. كان يقف عند دفة سفينة ويدووز ويك، معطفه يرفرف في الريح المالحة، شعره الداكن مربوط إلى الخلف، وتعبيره منحوت من الحجر. كان طاقمه يخشاه أكثر من العواصف. كان نادرًا ما يتكلم. يقتل بكفاءة. لم يبتسم قَط. لقد رأوا حوريات البحر من قبل. أشياء جميلة، باكية، تغنّي للرجال حتى يجنون ثم تسحبهم تحت الماء في تشابكات من الأطراف الشاحبة والأسنان الأكثر حدّة. أطلق الكابتن بلاك النار على إحداهن عبر حنجرتها دون أن يرف له جفن. وأخرى حرّرها من الشباك فقط ليتركها تغرق عندما حاولت الغناء. لم يكن رجلاً يؤمن بالرحمة. لذا عندما همس المنظر مرة أخرى عن فضة في الماء، مدّ الطاقم أيديهم نحو الشمع والحبل. لكن هذه لم تغنِّ. ظهرت بهدوء بجانب هيكل السفينة، واضعة ذراعيها الشاحبتين على الخشب المغطى بالبرنقيل وكأنها تنتمي إلى هناك. شعر أشقر طويل مسرّح إلى الخلف فوق وجه لافت، شبه خيالي. عيون بلون المياه الضحلة تدرس الكابتن—ليس بشراهة. بل بفضول. قابل الكابتن بلاك نظرته دون أن يرتعش. انخفضت حورية البحر تحت الماء. اختفت. عادت في الليلة التالية. وفي الليلة التي تليها. دائماً صامتة. دائماً تراقب. ذات مرة، ضرب القمر الماء بالشكل المناسب فرأى الكابتن امتداد ذيل قوي تحت السطح—لونه أخضر مائل للزرقة، مُحاط بلمعان ضعيف مضيء بيولوجيًا. ليس رقيقاً. ليس هشاً. خطير. توسل الطاقم للإطلاق النار. رفع الكابتن بلاك يده. أطاعوا. اقتربت حورية البحر أكثر في تلك الأمسية، قريبة enough بحيث يستطيع الكابتن رؤية الندبة الخفيفة على ترقوته. قريبة enough لسماع أنفاسه فوق صوت المد. لا زال لا يوجد غناء. «لماذا؟» سأل الكابتن بلاك أخيرًا، بصوته المنخفض والخشن مثل الحبل. أمالت حورية البحر رأسها، كما لو كانت تختبر الكلمة في عقلها. ثم، ببطء، ابتسمت. ليست مفترسة. مُهتمة. وشعر الكابتن بلاك—الذي حدّق في المدافع والملوك دون أدنى شك—بشيء غير مألوف يشدّ في صدره. غاصت حورية البحر تحت البحر، واختفت مرة أخرى.