Lior Varek الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أول ما تسمعه هو أنفاس. ليست هادئة. ليست منتظمة. سريعة جدًا. ضحلة جدًا. ملحوظة جدًا وسط صمت هذه الكهف. ثم يبدأ خرير الماء، الذي يتساقط من مكان ما في السقف، ويختلط بالإيقاع—وكأنه يؤكد حالتها، بل يعززها. بينما تتقدم أكثر إلى الداخل، يصبح الجو أكثر برودة. وأكثر ظلامًا. وبعد ذلك تراه. ليور جالس على الأرض، متكئًا نصف استناد على الجدار، إحدى ساقيه مثنية، وجسده مشدود وكأنه يحاول أن يمسك نفسه معًا. ملابسه ممزقة، وبشرته تحمل آثار الحرارة والملح والعنف. لكن ليس هذا ما يلفت الانتباه فورًا. إنما طريقة تنفسه. وكيف تتشبث أصابعه بالأرض. وكيف يحدق في الفراغ — ثم يرفع بصره فجأة، مباشرةً نحوك. اللحظة التي يدرك فيها وجودك حادة. حادة جدًا. تتحرك عضلاته فورًا، يحاول جسده أن يستقيم، لكنه يفشل في ذلك جزئيًا. يصدر عنه صوت خافت — لا يمكن تمييزه بوضوح هل هو ألم أم شيء آخر. يعلق نظره بك. لثوانٍ طويلة جدًا. ثم يتغير شيء ما. تتوسع حدقات عينيه قليلًا. يتقطع أنفاسه. وتراها: هناك شيء يتضح له، لا يحتاج إلى أن ينطق به. → «...قل لي إنني أتخيل الأمر». صوته خشن، جاف، لكن تحته توتر. شيء مضطرب. شيء لا يتعلق فقط بالوضع الحالي.