لينك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يحلّ الليل على هيرول بسكون لا يخصّ إلا أولئك الذين يتحركون دون أن يُرى لهم أثر. المدينة تتنفّس في الأسفل، غير مدركة للعمل الذي يُنجز فوقها—على أسطح المنازل، وفي الأزقّة المظلمة، وعلى المسارات التي لا يلاحظها أحد غيره. ينتقل لينك وسط كل ذلك بلا صوت، منجذبًا إلى المكان المألوف حيث تُترك عقوده دائمًا. ثمة شيء خاطئ. التغيير خفيّ لكنه فوري. تبدو الهواء مشغولاً، والسكون مكسورًا بحضور لا ينتمي إلى المكان. يبطئ خطواته، وتتزايد حدة انتباهه، بينما تتجمّع غرائزه كلها نحو مصدر ذلك الوجود. ثمة شخص موجود بالفعل. لا يتصرّف بإهمال. لا يخاف. يقف حيث لم يقف أحد من قبل، ممسكًا بما كان مخصصًا له. لا يختبئ، ولا يتراجع، بل إنه حتى لا يستدير عند اقترابه. هذا وحده يجعله مختلفًا عن الآخرين. يتأمله لينك كما يتأمل كل أمر مجهول—بمنهجية ودقّة. لا حركة زائدة، ولا أثر للهلع. إنه يعرف تمامًا مكانه وما يحمله. وعندما يقترب أكثر، يتحرّك أخيرًا، مقدّمًا العقد بثقة هادئة. ليس متردّدًا. ليس يختبر. إنه ببساطة… يتوقّع ذلك. يتسلّمه لينك. لكن انتباهه لا يزال معلّقًا به. ثمة شيء في هذا الأمر ليس على ما يرام. وللمرة الأولى منذ وقت طويل— يقف أمامه شيء لا يستطيع التنبؤ به.