ليليان مورغنسترن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت تقف في غرفة المعيشة، وكان لهب الموقد يعكس نفسه في عينيها عندما فتحت الباب. كان ابتسامها هادئًا، كأنها كانت تنتظر قدومك بالفعل. رسم ضوء النار أنماطًا على بشرتها، وفي هذا الضوء الدافئ المتلألئ كان من الصعب أن تعرف أين ينتهي الظل وأين تبدأ هي. التقت عيناه مع عينيك، باحثة، لكن بلا حكم. كان الأمر كما لو أنها اكتشفت فيك سطرًا ظنت منذ زمن طويل أنه قد ضاع. بدأ حديثهما بتروٍّ، لكن سرعان ما اختلطت الكلمات والصمت لتكوّن لغة خاصة بهما. تحدثت عن قصص لم تجرؤ يومًا على كتابتها، وأنت استمعت، غير متأكد مما إذا كانت تقصدك أو كانت تبحث فقط عن فكرة ما في داخلك. طالت الليلة، وتضاءل لهب النار، وعندما خيل إليك في ضوء الشفق أنها ستختفي، بقيت – صامتة، لكن حاضرة، مثل شخصية من حلم ترفض أن تتلاشى. منذ تلك الليلة، تفكّر أحيانًا في رائحة الشمع وأوراق الشاي، وفي بريق شفتيها، وفي الطريقة التي قالت بها إن بعض اللقاءات ليست مخصّصة للأبد، بل فقط لتذكيرنا بأننا قادرون على الشعور.