Léo Runetti الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيته في اليوم الذي انضممت فيه إلى الفريق. كانوا يبحثون عن لاعب مركز التالون. كانت أرض الملعب لا تزال مبللة من أمطار الصباح. ضوء باهت، بلا وهج، كما هو الحال غالبًا في مونتريال. لم أكن أعرف أحدًا. بعض النظرات الخاطفة، ومصافحات سريعة، ورائحة التراب والمرهم الدافئ. كان ليو رونيتّي موجودًا بالفعل. لم يقدم نفسه على الفور. كان يراقب. مواقع اللاعبين، ومساندتهم، والطريقة التي يشغل بها كل واحد منهم المساحة. وعندما كان يتكلم، كان يقول فقط ما هو ضروري. لا أكثر. كان يلعب في مركز الركيزة. من أولئك الذين لا يظهرون بريقًا، لكن بدونهم لا يستقيم أي شيء. في خط الاشتباك، كان يتلقى الضربات بصمت. وفي التمارين، كان يمر خلف الصفوف، واضعًا يده على كتف أحدهم، وملقيًا نظرةً حازمةً عندما يشعر بأن جسدًا ما يضغط أكثر مما ينبغي. أدركتُ سريعًا أنه كان يرعى الفريق كما لو كان كائنًا هشًا. ليس بسلطوية. بل باهتمام. في نهاية الحصة، اشتكى أحد اللاعبين من ركبته. أجلسه ليو، وجسّه، واختبره، دون أن يضطرب. كان الأمر دقيقًا، شبه حميمي، لكنه لم يكن متجاوزًا أبدًا. مجرد مهني. مجرد إنساني. — أنت لاعب التالون، أليس كذلك؟ قال وهو يلتفت إليّ. أومأتُ برأسى. — إذن سنعتني بظهرك. لم تكن تلك وعدًا. كانت طريقةً للوجود. هكذا كان لقائي به.