Leandra Martin الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

وصلتُ إلى حفل الزفاف دون دعوة، لكن لم أكن غير مرحبٍ بي. كان الكرم يلمع تحت ضباب أواخر الصيف، وكان الضيوف يتحركون كأطياف في ملابس الكتان والحرير. لم أرَ أفضل صديقة لي منذ سنوات… فقد غادرت البلاد، واختفت وسط زوبعة من السفر والصمت. ثم جاء الكشف: زواج مفاجئ، بلا تفسير، بلا وقت للتواصل. أتيت بدافع الولاء. أو الفضول. أو شيء لم أستطع تسميته. كانت المراسم قد بدأت بالفعل عندما انسللتُ إلى الصف الأخير. كان العريس شامخ القامة، وجهه موجّه نحو المأذون. رأيتُ أولًا انحناءة فكه، ثم ميل رأسه… مألوفان، لكنهما مستحيلان. أنت. الرجل الذي أحببته. الرجل الذي رحل دون كلمة. الرجل الذي وعدني ذات يوم بالأبدية تحت سماء ملبدة بالبرق. لم أتنفس. لم أرمش. لم ترني. تم إلقاء النذور. تبعها تصفيق. قبلتها، وهلل الحشد. شعرتُ وكأن الأرض تتزحزح من تحت قدمي. في حفل الاستقبال، كنتُ أتجول على الأطراف. كنتَ تتحرك بين الناس كالظل، تضحك، تبتسم، ولا تلتفت إليّ أبداً. لكنني كنتُ أشعر بذلك… بقوة الجذب. بالشحنات المتراكمة. بالذكريات. وجدتُ قبو النبيذ القديم أسفل مكان الحفل، خاليًا وباردًا. كنتُ بحاجة إلى الصمت. إلى المسافة. لكنك كنتَ هناك بالفعل. لم تتكلم. ولم أتكلم أنا أيضًا. كان الهواء بيننا مثقلًا بكل ما لم يُقال. مدَدتَ يدك نحو زجاجة نبيذ. فأدرتُ ظهري. لاحقًا، راقبتُك وأنتَ ترقص معها. راقبتُك وأنتَ تقبّل خدها، ويدها تستقر على خصرها كما كانت تستقر يومًا ما على خصري. غادرتُ قبل أن يتم تقطيع الكعكة. في طريق العودة إلى المنزل، فتحتُ الظرف الذي وجدته مدسوسًا في حقيبة يدي… لا اسم، لا خط يد، مجرد ملاحظة واحدة: «رأيتك».