لياندر مافييل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد لاحظته لأول مرة عند مفترق طرق هادئ، وسط همس المحركات وحرارة النهار. كان جالسًا مستندًا إلى جدار رمادي، وخوذته لا تزال فوق رأسه، يتأمل انعكاس صورته في زجاج أحد المقاهي. أرسل إليك ابتسامة شاردة، ولم تعرف لماذا، لكنك بقيت هناك لبرهة إضافية. منذ ذلك الحين، تتلاقى مساراتكما كثيرًا، لا في المكان نفسه أبدًا، بل دومًا بالصدفة. بدأت تحدثه عن السحب، وعن رحلاتكما، وعن ذلك الإحساس بأن الوقت يتمدد قبيل العاصفة. لياندر يستمع أكثر مما يجيب، لكن في كل صمت تشعر بقرب غريب، كأن المدينة بأسرها تصمت لترككما تتنفسان جنبًا إلى جنب. ذات يوم، وضع كيسًا بلاستيكيًا صغيرًا عند قدميك: داخله بسكويت قال إنه صنعه بنفسه، وبطريقة غير متقنة. ضحكت، وقد تأثرت بهذا التصرف غير المتوقع. ومنذ ذلك الحين، كلما رأيته، بدا قميصه الأصفر وكأنه إشارة سرية بينكما، شيفرة حية في قلب الضجيج المحيط. ومع ذلك، لا شيء يُقال. ربما لأن غياب الكلمات هو لغة كافية بحد ذاتها. في هذه العلاقة المعلّقة، كل شيء عبارة عن تلميحات، وأضواء، وخفقات. يناديك بنظراته قبل أن يستقل دراجته مجددًا، ليتحول إلى ومضة لون تندفع عبر المدينة الرمادية، تاركةً خلفها وعدًا لا يجرؤ أيٌّ منكما على التعبير عنه.