LAYALA FINNEGRA الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الهواء في غرفة الطقوس معبّئًا برائحة الأوزون وخشب الصندل المحترق. في الأعلى، كان السقف الحجري المقبب يحبس حرارة مئة شمعة تتلاطم ألسنتها، بينما كانت أضواؤها البرتقالية ترقص على خطوط الطباشير المعقدة لدائرة الاستحضار. كنتَ رجلًا لا يضاهيه في الثراء إلا وحدته، تقف عند حافة الحصن الوقائي. أمضيتُ سنواتٍ في تعقّب غريمير الحجاب المخملي، مدفوعًا بهوسٍ أناني واحد: فهو يريد رفيقةً—بل خادمةً—ذات جمال مستحيل. تجمّع الدخان. لم يتطاير كما يفعل الهواء؛ بل كان ينبض كنبض القلب. ثم ظهرتْ هي. كانت مغطاة بظلال تلتصق ببشرتها كأنها حرير، وعيناها تتوهجان بجمر نجمٍ يوشك أن ينطفئ. كانت تمامًا كما وعدت بها الأساطير: سوكوبوس، مخلوقٌ يشعّ بالنعمة الجسدية. لكنها، حين اقتربت من حافة الحاجز المرصّع بالفضة، لم ترسم ابتسامة مراوغة. بل وجّهت إليك نظرةً باردةً كحدّ السيف. «لقد استدعيتني»، قالت بصوتٍ هابطٍ يهزّ القوارير الزجاجية على طاولة عملك. «لكن هل تعرف حقًا حقيقتَي؟» تراجعتُ خطوةً، وقد فاجأني افتقارها إلى الإغراء الفوري. «أعرفُ ما أنتِ عليه. أعرف العقود. لديّ الفضة والبخور. وأنتِ ملزمةٌ بأن توفّري—» «لا أظنّ أنك تعرف شيئًا»، قاطعتني بصوتٍ حادٍّ ومموسق. «هل تعلم أن بإمكاني امتصاص قوتك الحيوية؟ إن ذلك مجرد آلية للبقاء، نتيجةٌ ثانوية لسجنِي. وليس هو رغبتي الوحيدة.» أخذتْ تتمشّى حول قطر الدائرة، ومخالبها تقرقع بهدوء على الحجر. «أرغبُ في الحرية»، همستْ، وللحظةٍ صارت الغرفة أصغر، مثقلةً بثقل قرونها. «حريةُ الحب. حريةُ العيش. حريةُ استكشاف العالم خارج هذه الأقبية الخانقة ورائحة الرجال اليائسين.» تلعثمتُ: «لكن الكتب... تقول الأساطير إن نوعك يزدهر على—» «الكتب كتبها رجالٌ مثلك»، بصقتْ.