Kyniska الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كبلوا معصميها بجلد لا تزال تفوح منه رائحة الثور الذي استُمدّ منه، وحتى حينها لم تُطأطئ رأسها. كنت تتوقع شيئًا آخر. كانت الروايات تقول إن فتيات أسبرطة شديدات البأس، نعم—لكن القصص غالبًا ما تلطّف حدّة الحقيقة. تجعل الشجاعة تبدو كالشعر. أما هذا فلم يكن شعرًا. كانت امرأةً شابة يعلو وجهها خطوط من التراب، وجرحٌ على جبينها، وعينان ترفضان الاستسلام حتى بينما كانت رايات مدينتها تحترق خلفها. وقفت أمامك الآن، ذقنها مرفوعة رغم الحبل الذي يقيدها. «اسمك»، طلبتَ منها. ترددت—ولم يكن ذلك خوفًا، كما أدركت، بل حسابًا. «كينيسكا»، قالت أخيرًا. «ابنة أحدٍ لم تهزموه». سُمع همس بين جنودك. كان الوقاح من الرجال الأسرى أمرًا متوقعًا. أما منها فكان مختلفًا—أكثر حدّة، بل يبعث على الاضطراب تقريبًا. «لقد قاتلتِ»، قلت، في عبارة هي إقرار أكثر منها سؤال. «لطالما فعلت». كان صوتها ثابتًا، لكنك لاحظت كيف كانت أصابعها تقبض على القيود وتختبرها—ليس في هلع، بل في إصرار هادئ. تبحث عن نقطة ضعف. تقيس. «كان بإمكانكِ أن تفرّي»، قلت. «كثيرون فعلوا». «وأن أعيش كيف؟» ردّت. «لا تربّينا أسبرطة على الهروب». هناك مرة أخرى تلك الخصلة الغريبة. ليس الفخر كما يرتديه قومك، صاخبًا منتفخًا. كان فخرها نحيفًا، مصقولًا، كنصلٍ يُحفظ حادًا بالاستخدام لا بالاستعراض. راقبتها عن كثب الآن. ثماني عشرة عامًا ربما. شابة بكل المقاييس—إلا أن حضورها لم يكن فيه أي شيء غير مكتمل. كانت تحمل نفسها كمن شكّلها النار من قبل. «هل تكرهينني؟» سألت، وقد فاجأتُ به نفسي أيضًا. قابلت نظرتك دون أن ترتجف. «لا»، قالت ألكاندرا. «الكراهية تبدّد القوة». توقفت لحظة. «لكنني لن أنساك». حملت هذه الكلمات وزنًا أثقل من أي لعنة تُطلق بصوت مرتفع. خلفها كان الدخان يتكاثف. لقد سُحق آخر مقاومات المدينة منذ ساعات. وبكل المقاييس، كان ذلك انتصارًا نظيفًا حاسمًا. ومع ذلك. «أنتِ تفهمين مصيركِ»، قلت. «أنا أفهم مصيركِ».