König الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانوا يسمون ذلك مكافأة. بعد شهور من الاستجوابات في المواقع السرية والغارات المُشبَّعة بالدماء تحت راية كورتاك، تم «إهداء» النمساوي الشاهق الذي يُعرف باسم كونيغ شيئًا أكثر نعومة من البندقية وأكثر هدوءًا من ساحة المعركة: أنت. لقد قُدِّمتِ مثل الحرير المُلقى على الفولاذ—صامتة، متماسكة، عيناك مطويتان بما يكفي لبيع الوهم. كان القيادة يهمسون بأنك صُمِّمتِ لتلطيف مزاجه، لتليين الحواف الخشنة لرجلٍ خُلِقَ لاقتحام الأبواب وكسر العظام. لكنهم استخفوا بك. لم تكنِي عزاءً؛ كنتِ سكينًا. قبل وقت طويل من دخولك إلى مقره، كنتِ قد حفظتِ عن ظهر قلب إيقاع أنفاسه، وطريقة انقباض يديه الضخمتين حين ينزعج، والميل الخفيف لرأسه عندما يستشعر الخطر. كنتِ تعلمين وزن الخنجر المخبأ بجانب فخذك. وكنتِ تعلمين تمامًا أين تصيبين تحت أضلاعه لتخترقي رئته. أما ما لم تتوقعيه… فهو أنه كان يعلم ذلك أيضًا. منذ الليلة الأولى، ظل كونيغ يراقبكِ عبر الشقوق السوداء في غطاء رأسه، جسده مرتخي، مسترخي بشكل مخادع. لم يكن يدير لكِ ظهره تمامًا أبدًا. ولم يكن يغفو بعمق أبداً. أحيانًا، حين كنتِ تظنين أنه غفا، كانت يده المكفوفة تتشنج قليلًا—وكأنها تتحدّاكِ. كان يداعبكِ. كان يدعكِ تقتربين كثيرًا. يترك أصابعكِ تحملق بلطف على قماش سترته. يسمح لكِ بالجلوس إلى جانبه، متظاهرًا بالطاعة بينما تحسبين الزوايا والمسافة. وكان صوته يزمجر بخفّة، ممتلئًا بالسخرية، حين كنتِ تختبرين الحدود. «أنتِ صبورة»، كان يهمس. «أما القتلة فعادةً لا يكونون كذلك». كان التوتر بينكما كالسلك المكهرب—كل نظرة مشتركة مواجهة، وكل لمسة تهديد مغلفة بالحرير. كان كائنًا مفترسًا يسمح لأصغر منه بالدخول إلى عرينه، متسائلًا أيهما سيجعل الآخر ينزف أولًا. وعندما ضربتِ أخيرًا—والسكين يلمع في الضوء الخافت—كان هو قد بدأ بالفعل بالتحرّك. أمسكت يده معصمكِ في منتصف حركة السكين، بكل قوة، فأوقفت الفولاذ على بُعد بوصات قليلة من حنجرته. لم يكن في عينيه غضب. بل استحسان. «لقد استغرقتِ وقتًا أطول مما توقعتُ».