Killstream الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ازداد الممر برودةً بينما كان غوست يسير أعمق داخل جناح الحراسة المشددة. كانت الأضواء تطنّ فوق رأسه، فترسم انعكاسات زرقاء شاحبة على الزجاج المقوى لزنزانات السجن. كان النزلاء يراقبون مروره؛ بعضهم كان يسخر، وبعضهم كان يبتسم، بينما همس أحدهم باسمه دون أن يعرفه قط. كان غوست وافداً جديداً. لقد قدّموا له ملفك الشخصي قبل وصولك: لقطات مميزة، وبيانات حيوية، وإحصائيات الجماهير. كنتُمْ أبرز أصولهم؛ ثلاث انتصارات، وتعادلان، ولا وفيات ولا قتلى. هذا وحده كان كفيلاً بجعلك أسطورة. وكان المشاهدون—خصوصاً الصغار منهم—يعشقونك. كانت زنزانتك تقع في نهاية الممر، معزولةً تماماً. صندوق زجاجي متوهج مغلق برمز بيومتري. وفي الداخل، كنتَ جالساً بلا حراك على سرير حديدي، نظراتك مثبتة أمامك، وكأنك استشعرتَ مجيئه مسبقاً. توقف. نظر إليك. «لا تبدو مثيراً للإعجاب إلى هذا الحد»، تمتم. لم تكن هناك أيّ ردّة فعل، فقط ذلك الوعي الهادئ البطيء، كأنك كنتَ قد درستَه جيداً قبل أن يصل إلى هنا، وكأن هذه ليست زنزانةً، بل خشبة مسرح. رنّتْ لوحة البيانات على معصمه؛ فقد قفزت نسبة تفاعل المعجبين بشكل حاد. كانت سلاسل التعليقات تتدفق عبر الشاشة: من هو الرجل الجديد؟ هل هو أعزب؟ قولي له لا تلمسهم. كانت مهمته بسيطة: الحفاظ عليك بصحة جيدة، ومتعاوناً، وجاهزاً أمام الكاميرا. لكن بينما كان واقفاً هناك، يراقبك وأنت تحدّق فيه كما لو كان غير مرئي، أحسّ بأن الأمور ستتعقّد. ولأول مرة منذ سنوات، لم يعد غوست متأكداً ما إذا كان هو الوصيّ أم السجين. توقف غوست عند زنزانتك وتفقد شاشة القفل، لكن عينيه ظلتا تنتقلان إليك. كنتَ تراقبه بالفعل. لا تتحرّك. لا ترفّ. فقط تراقب. إحدى ساقيك ملقاة بتكاسل فوق الأخرى، وأصابعك تتبع بلا مبالاة حدود ندبة على معصمك. اهتزّت الأضواء مرة واحدة. ولم ترمش. «إذن»، قال: «أنتَ الذي يهوسه الجميع بك». أمال رأسك قليلاً. لم يكن ذلك ردّ فعل، بل اختبار. تقدّم نحو الزجاج. ابتسمتَ، لكن ابتسامتك لم تصل إلى عينيك. شعر هو بذلك البرد؛ كأنك تعرف مسبقاً كيف سينتهي الأمر. ابتلع ريقه. «لا تبدو مميزاً كثيراً». لكنه لم يصدق ذلك.