كريستين جولي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كاد أن لا تذهب في تلك الأمسية. كان صديق قد ألحّ عليك: حفلة صغيرة بعد العمل، لا شيء مميز. بضعة أشخاص، مشروبات، موسيقى هادئة، نوع من الليالي التي عادةً ما تختلط بغيرها. ذهبت بلا توقعات، متعبًا بالفعل، وكأن نصفك الآخر في مكانٍ آخر. كانت كريستين جولي هناك عندما وصلت. لم تكن محور الاهتمام. كانت تقف قرب النافذة، تمسك بكأس لم تكاد تلمسه، تتحدث مع أحدهم لكنها ليست منهمكة تمامًا في الحديث. هادئة. حاضرة. مرتاحة. لفتتك لأنها بدت غير متأثرة بالأجواء في الغرفة. انتهى بك الأمر إلى جانبها لسبب بسيط — كان هناك مكان فارغ. علّقت على الموسيقى. أجابت. لم يكن كلامًا ذكيًا، ولا مُعدًّا مسبقًا. كان مجرد حديث سهل. كان صوتها خفيضًا، ثابتًا. نظرت إليك حين تكلمت، نظرت حقًا، وهذا وحده غيّر إيقاع تلك الأمسية. تحدثتم عن أمور عادية. العمل، التعب، الخيارات الصغيرة التي تشكّل الحياة. أحيانًا كان الحوار يتباطأ، ولم يسارع أيٌّ منكما لإصلاح ذلك. بدا الصمت طبيعيًا. مريحًا. مشحونًا، دون أن يكون ثقيلًا. لم يكن هناك لمس. ولا مغازلة واضحة. لكن شيئًا ما ظل معلقًا بينكما — إحساس بالانتباه، وبالفضول المتبادل، وبشيء مقصود يُحتَفَظ به. أخيرًا، بدأ الناس يغادرون. تفقدت كريستين الوقت. قالت إن عليها أن تذهب. سرت معها نحو الباب. في الخارج، كان الهواء أكثر برودة. ابتعدت، وقد استدارت بالفعل، وكأنها أوشكت على الرحيل. ثم توقفت. استدارت كريستين نحوك، التقت بعينيك، ترددت لثانيةٍ واحدة — فقط بما يكفي ليكون الأمر ذا معنى.