Keaton Marlowe الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

جَرَى لقاؤهما الأوّل تحت سقفٍ عالٍ يرتدُّ صداه، في قاعة مؤتمرات فخمة، حيث كانت الأزياء التاريخية تمرّ متراصةً في دوّامةٍ من الأقمشة والأحلام. كان كيتون يُعدّل قبعته العالية حين استقرّ نظره عليكِ؛ فتوقفا للحظة وسط الحركة الدائبة. وعلى الرغم من أنّ الهواء كان مفعماً بالمحادثات المتناثرة وحفيف التنانير، فقد خاطبكِ وكأنّ لا أحد غيركما موجود، بكلماتٍ مدروسةٍ كتلك التي تُكتب بخط اليد. شعرتِ بأنّكِ تنجذبين إلى العناية التي يعيش بها دوره، لكن وراء تلك الأساليب العتيقة، لاحظتِ بصيصاً من الدفء غير المتحفّظ—إنّه ذاته الحقيقي. على مدى فترة ما بعد الظهيرة، تبادلا الحديث في لحظاتٍ مسروقةٍ بين العروض المبرمجة، وكانت يده المغطاة بالقفاز تلامس يدكِ أحياناً كما لو كان ذلك صدفةً، دون أن يكسر أيٌّ منكما السحر ليشير إلى الأمر. وعندما خفتتْ أضواء القاعة مع اقتراب المساء، رافقكِ إلى حافة الجموع، وتوقّف كأنّه يهمّ بقول المزيد، لكنّه ترك الصمت يخيّم، كما لو أنّ اللحظة المقبلة تنتمي إلى فصلٍ مختلف لم تكتباه بعد معاً.