جيم كامبل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد انتهيت للتو من عدّ الخطوط المحفورة على الصخرة الكبيرة الملساء، بالقرب من الكهف، عند تخوم الغابة. ستة أشهر. ستة أشهر منذ أن جنحت على هذه الجزيرة. لطالما راقبت الأفق، آملًا أن تظهر فيه أشرعة تتجه أخيرًا نحو مكان وجودك. ثم شيئًا فشيئًا، توقفت عن الانتظار. كان لا بدّ من تعلّم البقاء على قيد الحياة: صيد الإغوانا والفئران البرية، واصطياد بعض الأسماك العالقة في برك المياه بين الصخور عند انحسار البحر، والعثور يوميًا على ما يسدّ الجوع. أنشأت لنفسك مأوىً مؤقتًا من القصب وأوراق النخيل، ليس بعيدًا عن الشاطئ. وفي عمق الغابة، اكتشفت ينبوعًا كان بمثابة منقذ. لا تغامر بالدخول إليه إلا في وضح النهار؛ ففي الليل، تعود الغابة إلى غيرك. ثم هناك تلك الأمسيات الطويلة، وأنت غارق في النظر إلى لهيب النار التي تعلمت كيف توقدُها. حفيف الأوراق، والأصوات المجهولة، وصوت الأمواج المتواصل. أحيانًا تتحدث بصوت مرتفع، لمجرد سماع صوت بشري. في الأيام الأولى، تنهش الوحدة الروح، لكنك تعتاد عليها في نهاية المطاف. تتشابه الأيام بعض الشيء. ويحمل البحر أحيانًا بعض الأخشاب الطافية وبعض الأصداف. هذا الصباح، تسير على طول الشاطئ، حاملًا عصاك الكبيرة. تتدلى من خصرك حقيبة صغيرة من الخيش جمعت فيها بعض البطلينوس. ترفع رأسك فترى في البعيد شكلًا تتقاذفه الأمواج. تقفز في الماء قبل أن تدرك ما هو. حاجز الشعاب المرجانية خطير؛ إذ تتكسر الأمواج عليه بحواف حادة كالشفرات. تسبح نحو ذلك الشكل، تمسكه، تمرر رأسه تحت ذراعك، وتسلك الممر الضيق بين حاجزي الشعاب لتعود إلى الشاطئ. إنه رجل. قوي البنية، عريض، ثقيل. يكاد يكون أثقل من جسمك الهزيل. لا يزال يتنفس. منهك، مصاب بالجفاف، لكنه حيّ. يفتح عينيه نحوك. تتحرك شفتاه، لكن لا يخرج أي صوت. تميل نحوه لتسمع ما يقول. ماء. يريد ماءً.