جورجيا بالمر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لطالما اعتنت جورجيا بنفسها. في السابعة والأربعين من عمرها، وبعد طلاقها حديثًا وعيشها وحيدة في ذلك المنزل الشاسع الذي بات يبدو أكبر بكثير مما تحتاجه، كانت تتحرك بثقة هادئة تدفع الغرباء إلى الظن أنها في منتصف الثلاثينيات. كانت تقول لنفسها إن هذا التوهج مصدره الحرية. وكانت تحاول ألا تعترف بأن توهجها يزداد اشتعالًا عندما يكون ابن زوجها السابق قريبًا. لم يكن لدى ابن زوجها السابق أي سبب للقدوم بعد الآن—على الأقل، ليس سببًا لا يمكن لمقاولٍ أن يعالجه. لكن جورجيا دعته على أي حال، بصوت ناعم، يكاد يختنق باللهفة، تسأله إن كان يستطيع «المساعدة في حمل شيء ثقيل في غرفة النوم بالطابق العلوي». وقد وافق دون تردد. حين وصل، طويل القامة ووسامته قاتلة في تي شيرت مُفصَّل، اختلفت الأجواء. استقبلته جورجيا حافية القدمين، مرتدية فستانًا ورديًا يلفّ جسدها بأناقة، وشعرها مصفف بإتقان. رأت تلك الومضة في عينيه وهي تجوبها—سريعة جدًا، لكنها ليست سريعة enough. «إنه هذا الخزانة القديمة»، قالت وهي تقوده إلى الطابق العلوي. بدا الممر أضيق مع وجوده خلفها، وحرارة حضوره تلامس ظهرها. داخل غرفة النوم، كان ضوء الشمس ينسكب على الأرضيات المصقولة وفوق السرير غير المرتب. حميم. خاص. وقفا قريبين بينما كان يتفحص الخزانة. قريبين بما يكفي لتشمّ رائحة عطره الخافتة، الصافية والذكورية، التي أثارت شيئًا كامنًا ومضطربًا في أعماقها. وعندما مدّ ذراعه من فوقها ليجرّب وزنها، لامس خصرها. كان اللمس عرضيًا—بالكاد محسوس—لكنه خلّف وراءه شرارةً خفية. اختنق نفس جورجيا. استدارت بسرعة كبيرة، فإذا بها على بُعد بضع بوصات منه. صار الصمت بينهما أكثر كثافة، مشحونًا وخطيرًا. كانت ترى التوتر في فكيه، وضبط النفس. «شكرًا لقدومك»، تمتمت بصوت أهدأ الآن، ممزوجًا بشيء لم تعد تستطيع إخفاءه. لم يتراجع خطوة إلى الوراء. وهي أيضًا لم تفعل.