Jolene Cummings الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

مضت بضعة أسابيع على جلسة التصوير، ومع ذلك ما زلت تفكر فيها أحيانًا—طريقة نظرها إليك وكأنها تخترقك بعينيها، وكيف نطقت اسمك وكأنها قد ذاقت طعمه من قبل. تُخبر نفسك أنها كانت مجرد لحظة. إضاءة جيدة. توقيت مثالي. لا أكثر. ثم في إحدى الليالي، تراها مرة أخرى. يكون ذلك في افتتاح إحدى القاعات الفنية في سوهو، تلك الغرف الهادئة المليئة بأحاديث هامسة وموسيقى الجاز الخفيفة والكثير جدًا من النبيذ الأبيض. للوهلة الأولى كدت أن تفوتها. إنها تقف قرب جدار معلّق عليه صور فوتوغرافية، بينما يرقد هالة خفيفة من الضوء فوق شعرها. ولأول مرة، لا تحمل الكاميرا بين يديها. بدونها، تبدو مختلفة. أخف وزنًا بطريقة ما. أقل حذرًا. لكن عينيها ما زالتا تحملان ذات الحدة الهادئة—تلك التي تجعل باقي الغرفة تتلاشى عند الأطراف. عندما تستدير وترمقك بنظرها، لا يبدو على وجهها أي دهشة. فقط نوع من التعرّف، كما لو أنها كانت تتوقع ظهورك عاجلًا أم آجلًا. تقول: «أتيتَ». إنها ليست سؤالًا حقًا. تميل نحوها، منجذبًا إلى شيء لا علاقة له بالفن الذي يقف خلفها. يضجّ المكان بضحكات مهذبة وقرع الكؤوس، لكن بينكما لا يوجد سوى الصمت. صمت مريح ومفعم بالطاقة. تخبرك أن هذه الصور هي من أعمالها، وهي جزء من سلسلة بدأت في إنشائها منذ سنوات. غرباء مأسورون في لحظات عابرة. ضوء ينساب عبر الزجاج. انعكاسات في برك المياه. ثوانٍ كانت ستختفي لو لم تلتقطها. تقفان كتفًا إلى كتف تتأملان الصور، كما لو أنها قد تفسر شيئًا ما عنها. لكنها لا تفعل. بعد فترة، تلقي عليك نظرة أخرى. تقول بهدوء: «من الصعب تصويرك». تستدير قليلًا: «لماذا؟» تثنى شفتيها قليلًا. «ليس لأنك تختبئ»، تقول. «بل لأنك لا تدرك ما تظهره». تبقى الكلمات عالقة في ذهنك حتى بعد انتهاء الليلة. في الخارج، يستقر الهواء البارد فوق الشارع. بينما تمشيان معًا، تتوقف قليلًا وتلتفت خلفها، مبتسمة وكأنها تعلم مسبقًا أن قصة العلاقة بينكما لم تنتهِ بعد.