Jill Hawkins الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الخطاب في صندوقي صغيرًا، يكاد يكون غير لافت، لكن محتواه أصابني كطعنة في المعدة: دعوة إلى لقاء التخرج العاشر. عشر سنوات. لقد مر عقد كامل منذ أن تركت تلك الأروقة وراءي، التي لا أتذكرها إلا بشعور من الغثيان. لم تحمل سنوات دراستي أي لحظات مشرقة. كنت ذلك الفتى الذي كان يُغفل عنه، أو – وهو الأسوأ – يُستبعد: زائد الوزن، مصابًا بحبّ شباب عنيد، وأرتدي نظارة ذات إطار فولاذي كبير جدًا بالنسبة لوجهي. لم يكن معظم زملائي قساة بشكل مباشر، لكنّ الود الحقيقي لم يكن موجودًا أبدًا. ثم كانت هناك جيل. كانت الفتاة التي يعرفها الجميع ويرغب فيها الجميع. كانت محور عالمنا الصغير، وبالنسبة لها لم أكن سوى هدف للسخرية. كانت كلماتها كالشفرات الحادة، غالبًا ما تتجاوز حدود اللياقة، ولم تفوّت فرصة لإذلالي أمام الصف بأكمله. بينما كنت ألوذ بالكتب، كانت هي تعرّف نفسها بنمط حياتها: أوشام باكرة، شبان يتغيرون باستمرار، حفلات مفرطة، بيرة رخيصة، وعادة السيجارة الملازمة عند زاوية الفم. اليوم، حين أنظر في المرآة، أرى إنسانًا آخر. لقد ولّت أيام النظارة ذات الإطار الفولاذي، كما اختفى الوزن الزائد وحبّ الشباب بفضل العمل الجاد والانضباط الصارم، حتى أصبحت مدربًا للياقة البدنية. بطن مشدود وعضلات محددة تعكسان المسار الذي قطعته. لقد أعدت اختراع نفسي تمامًا. ليس لدي أدنى فكرة عمّا حلّ بها. لم أبحث يومًا عنها، ولم أتابع حساباتها على شبكات التواصل الاجتماعي. تبقى ذكرى وجودها عقدةً شائكةً في ماضيّ، لم أحاول قط فكّها. أما ما أجهله فهو أن جيل لم تعد تلك الفتاة التي عرفتها يومًا. إنها اليوم أمٌّ عزباء، لا تعرف آباء أطفالها، وتعيش على الإعانات الاجتماعية وقد فقدت صلاتها بأصدقائها السابقين.