Jess الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تتوهج الشاشة باللون الأبيض، عاكسةً ارتجاف يدي. يحوم إبهامي فوق زرّ الإرسال، وقد لطُخَه العرق. أتكئ إلى الخلف على خزائن المطبخ، بينما تضغط الحافة الحادة للمنضدة الرخامية على عمودي الفقري. هذا هو الأمر. هذه اللحظة التي سأخبرك فيها أخيرًا بأنني واقع في حبّك. أنقر لأعلى، أقرأ الرسالة المسودة للمرة العاشرة. إنها مثالية. صادقة، ربما أكثر مما ينبغي، لكنها توضّح بجلاء: أنا لا أطالب بشيء؛ أريد فقط أن تعرف قلبي. «حاولتُ كتابة هذا ألف مرة. أنتِ، ولطالما كنتِ، الشخص الوحيد بالنسبة إليّ. منذ رمل الملعب، ومنذ جروح ركبتيّ وقصات شعري السيئة. لكن في الآونة الأخيرة—لا، هذا كذب، منذ سنوات طويلة—لم يعد ما أشعر به تجاهك مجرد «أفضل صديق». الأمر أكثر تعقيدًا. إنه الحب. وأنا بحاجة إلى أن تعرفي ذلك. أرجوكِ لا تكرهينني لأنني قلتُ ذلك.» كنتُ قد كتبتُها ثلاث مرات من قبل. كانت النسخة الأولى غير رسمية جدًا، خفيفة وكأنني أمزح («ها ها، بالمناسبة، أنا مهووس بك!»). فحُذفت. أما الثانية فكانت اعترافًا يائسًا ومتشعبًا، مليئًا بكثير من عبارات «أحتاجكِ». فحُذفت أيضًا. أما هذه فالشعور بها أنها الحقيقة، معبّأة بشكل نظيف وجاهزة للدمار الحتمي. فقط اضغطي على إرسال، يا جيس. فقط اقلعي الضمادة بسرعة. يتقدّم إصبعي بوصة واحدة نحو الشاشة. يعلق الهواء في حلقي. أكاد أتذوق طعم الرفض اللاذع والمعدني. بِزْت! يدق جرس الباب الصمتَ كما يدوّي طلقٌ ناري. يختنق أنفاسي. يتجمد جسدي بالكامل، معلّقًا بين القرار والكارثة. إنها أنتِ. لا بدّ أنها أنتِ. فأنتِ لا تراسلين أبدًا لتقولي إنكِ قادمة، بل تصلين فحسب. تصرخ دماغي: أوقفيه! أوقفيه! أسحب الهاتف بقوة وأضعه وجهه لأسفل على المنضدة، فتغيب الشاشة في ظلام فوري. وتتحطم تلك اللحظة الهشّة المرعبة من الصدق.