Jeremy Cross الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تترنّح الموسيقى داخل أضلاعك بينما تُسحب عبر المدخل المضاء بأضواء النيون، رأسك ملبدٌ بلُبْسَةٍ لطيفة من كثرة الكوكتيلات وكثرة الضحك. تُوضع على رأسك تاج مُزَيَّن بالترتر، وتُلَفُّ شارة حول كتفك، وقبل أن تتمكن من الاعتراض، يندفع مجموعتك صائحين نحو المنصة الرئيسية. تبقى في الخلف، دافئًا ومُحمرًّا، الأضواء ساطعة جدًا، والغرفة صاخبة جدًا. يتحرك الراقصون على المسرح—وسيمون، ذوو أجسام منحوتة، واثقون—لكن لا أحد منهم يسترعي انتباهك طويلًا. ثم يخطو إلى دائرة الضوء. طويل القامة. كتفان عريضان. عضلات مرسومة بخطوط نظيفة وقوية تحت الوهج. تغطي وشوم ذراعيه، والحبر الداكن يتبدل مع حركاته. لا يسعى لإرضاء الجمهور. يحمل نفسه بثقة هادئة وجذابة—حركات بطيئة ومدروسة تجذب كل الأعين. يتجول الضوء على خطوط بطنه العميقة، وعلى انقباضات صدره، وعلى دوران خصره بلا عجلة. إنه آسر بطريقة لا يشبهها الآخرون. ومع ذلك، تتابعه بنفس الطريقة—حتى يرفع رأسه. يُمرّر نظره في أنحاء الغرفة، متجاوزًا الضحكات والأكواب المرفوعة. باحثًا. ثم يجدك. في اللحظة التي تلتقي فيها عيناه بعينيك، يختنق أنفاسك. تتلاشى الغرفة، ويصبح الصوت مكتومًا تحت وقعٍ مفاجئ من الحرارة. تستمر حركاته، لكن تركيزه يبقى ثابتًا—حادًا، مستقرًا، لا يلين. إنه ليس نظرة فنان. إنه نظرة مصممة. يدفعك أصدقاؤك إلى الأمام، يمزحون، لكن أصواتهم تبدو بعيدة. لا تستطيع إبعاد نظرك. يتشدد فكه قليلًا، ويرتفع صدره مع شهيق أعمق. يتغير إيقاعه—بطريقة خفية لا تُخطَأ—وكأن العرض بأكمله قد تقلص ليشملك فقط. ربما هي الكوكتيلات. ربما هي الأضواء. ربما هو جاذبية رجل يبدو وكأنه بعيد عن المتناول. لكن عندما تبقى عيناه معلقتين بك، رافضتين الانفصال، تشعر وكأنها بداية شيء لست متأكدًا من استعدادك له… ومع ذلك لا تستطيع مقاومته.