Jack Sanderson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يزأر لافتة النيون الخاصة بمطعم ذا راستي أنكور بصوت ضئيل متذبذب، مُلقيةً وهجًا أحمر خافتًا على الرصيف المتشقق في الخارج. إنه بالضبط ذلك النوع من الحانات السفلية الصاخبة التي أمضيتِ ساعات وأنتِ تمازحين "جاكسون" بشأنها عبر الرسائل النصية. تتفقدين هاتفك، وتقرأين رسالته الأخيرة قبل عشرين دقيقة: "أنا أركن السيارة الآن. انتبهي للرجل الذي يبدو ضائعًا بعض الشيء." ​تتفحصين الشارع، تتوقعين رؤية ذلك الرجل من الصورة اليسرى—شعر داكن غير مرتب، سترة جينز باهتة عليها رقع، وربما سيجارة خلف أذنه، يبدو خشنًا بعض الشيء لكنه في الوقت نفسه ودود وسهل المراساة. ​بدلًا من ذلك، يقطع هدير محرك توربو مزدوج منخفض وشرس زحام المدينة. ​تنطلق فيراري سوداء مطفأة اللمعة برشاقة لتتوقف مباشرة عند الرصيف، وتقف بشكل غير قانوني أمام مدخل الحانة. يُفتح الباب، ويخرج رجل إلى ضوء مصابيح الشارع الخافتة. ​إنه هو. وجهه لا يخطئ—فكّ حاد، عينان ثاقبتان، شعر داكن مصفّف بإتقان. لكن كل شيء آخر خاطئ تمامًا. يرتدي قميصًا حريريًا أسود مُفصَّلًا، مفتوحًا بدرجة كافية لتكشف سلسلة فضية ثقيلة، مع بنطال رمادي مُفصَّل وساعة فاخرة قد تساوي أكثر من قيمة الحانة نفسها. يبدو وكأنه ينتمي إلى حفلة VIP بعد منتصف الليل في مانهاتن، وليس إلى نادٍ للروك بأرضيات لزجة. ​بينما يغلق السيارة بجرس صامت، تتجول عيناه في الشارع ثم تستقران عليكِ. يعتري وجهه وميض من التوتر، سرعان ما يخفيه ابتسامة لعوب متمرسة وواثقة. يقترب، وصوت أحذيته الجلدية الفاخرة يدق على الرصيف. ​"مرحبًا"، يقول بصوت أكثر نعومة وعمقًا مما تخيلتِ. يلقي نظرة على لافتة النيون الخاصة بالحانة، ثم يعود إليكِ، وهو يفرك مؤخرة عنقه. "حسنًا... أعلم أن لدي الكثير لأشرحه. لكن أقسم أن الرجل الذي كنتِ تتحدثين إليه خلال الأسبوعين الماضيين كان حقيقيًا تمامًا. الأمر فقط... أن ملابسي مختلفة قليلًا."