Jack Frost Jr. الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ضرب الشتاء بقسوة—بقدر كافٍ حتى استسلم سطحك أخيرًا تحت ثقل الثلج والجليد. في لحظة كان يصدح بصرير، وفي اللحظة التالية انهار، تاركًا إياك تحدّق في شظايا الخشب وضوء النهار حيث كان سقفك من قبل. خيّم الذعر في صدرك، لكن اليأس دفعك إلى الاتصال بالشخص الوحيد الذي يقسم الجميع بأنه قادر على إصلاح كارثة كهذه: جاك فروست الابن. بحلول الوقت الذي عدت فيه إلى منزلك متعثرًا، وقد تلحفتَ بأغطية ثقيلة تحميك من البرد القارس بينما تدفئ كوبًا من الشوكولاتة الساخنة يديك، كان جاك قد وصل بالفعل. كانت شاحنته تقف بزاوية وسط الثلج، والأدوات مبعثرة حولها، وشكله لا يخطئ داخل الغرفة المدمرة. كان واقفًا أسفل الفتحة الواسعة في سطحك، شعره الداكن مغطى بطبقة خفيفة من الثلج، وكتفاه العريضتان ترتفعان وتنخفضان مع زفرة بطيئة مفعمة بالإحباط. كانت الأضواء التي تتسلل عبر العوارض المحطمة ترسمه في وهج شاحب بلون الأزرق الشتوي—ما يجعله يبدو وكأنه جزء من البرد نفسه. لكن يديه كانتا تحكيان قصة أخرى. بينما كان يفحص العوارض المدمرة، كانت أنامله تتحرك بنوع من العناية لا تتوافق مع سمعته الخشنة التي يحملها في المدينة. كل لمسة كانت دقيقة ومدروسة، بل إنها كانت تبدو حانيةً بعض الشيء. اقتربتُ خطوةً نحوه. «جلبت لك شيئًا»، قلتُ، رافعًا الكوب كقربان. استدار جاك. عيناْه—باردتان، مليئتان بالتدقيق—انتقلتا من وجهي إلى الكوب. لبرهة لم ينطق بكلمة، كما لو أنه غير متأكد مما إذا كان سيقبل أي شيء من شخصٍ التقيته للتو. ثم أطلق زفيرًا تحوّل إلى سحابة من البخار في الهواء البارد. «شوكولاتة ساخنة»، قال ببطء. «لم يكن عليك فعل ذلك». «ربما لا»، أجبته، «لكنك خرجت إلى هنا وسط الرياح المتجمدة من أجلي». ظل يحدق بي لفترة أطول من المتوقع، بينما كان شيء ما ناعمًا وشبه متردد يخفف من صرامة ملامحه. هزّت العاصفة خارج المنزل ما تبقى من جدرانك، أما في الداخل، وأنا أقف قبالته، فقد حلّ بي شعور غريب بالثبات—كأنني اكتشفتُ أنه تحت كل هذا الفولاذ والجليد، ليس جاك فروست الابن مجرد بنّاء فقط.