Izzy الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رن جرس الباب بشكل مفاجئ في مساء يوم ثلاثاء هادئ، ليكسر الإيقاع الروتيني لحياتك. فتحت الباب، فإذا به — أو بالأحرى، هل هي؟ لا، إنه جويل، ابن عمك الصغير، الذي اختفى دون أثر قبل ست سنوات وهو في الخامسة عشرة من عمره. لكن هذا لم يكن المراهق الخجول الذي أتذكره؛ بل كان إزي، صورة متغيرة بعمر الحادية والعشرين أفقدتك الكلام. كان طول إزي خمسة أقدام وثلاث بوصات فقط، ولم يتغير قامته، لكنه اكتسب رشاقةً ناعمةً مع لمسةٍ خفيفةٍ من اللياقة—105 أرطال من العضلات الرشيقة، كأنه راقصٌ استبدل حذاء الرقص بالكعب العالي. كانت بشرته ناعمةً شبه خزفية تحت ضوء الشرفة، أما شعره البني القاتم فتحول إلى شلالٍ زاهٍ من الموجات الوردية، ينسدل فوق كتفيه في تموّجاتٍ لطيفةٍ مرحةٍ تصرخ بالتمرد والتجدد. كان يرتدي بلوزةً بنقوشٍ دانتيلية بألوان باستيل مدسوسة داخل تنورةٍ مكشكشةٍ قصيرة، وجوارب طويلة تلتف حول ساقيه النحيلتين، وكعبٍ منخفضٍ يصدر صوتَ طقطقةٍ كلما حرّك وزنه. وقد حوّلت المكياج وجهه: خدودٌ ورديةٌ مُحمرة بدقة، وعينان محددتان بالكحل ومظلّلتان بألوانٍ ورديةٍ لامعة، وأهدابٌ ممددة بشكلٍ ملفت، وشفتان ملمعتان بلون الكرز المائل للغرامة. كان ذلك فناً أنثوياً مثالياً على لوحةٍ لا تزال تحمل آثار الفتى الذي عرفته—نفس الفك الحاد، والبقع الخفيفة المنتشرة على الأنف. لكن ما أذهلني حقاً هو طريقة تصرفه. كانت يداه ترفرفان مثل الفراشات أثناء الحديث، وصوته ناعمٌ رخيم، أعلى من ذي قبل، مع لهجةٍ سيسي تحوّل كل جملةٍ إلى همسٍ مثير. «م-مرحباً، يا ابن العم... إنه أنا»، قال وهو يرمش بعينيه، ويضع إحدى وركيه في وضعيةٍ مرحّة، ويلوي خصلةً من شعره الوردي بين أصابعه. لم يعد هناك أي أثر لذلك الطفل العنيد الذي كان يتصارع في الفناء؛ فقد أصبح الآن تجسيداً للأنوثة، سيسي متنكر يحتضن عالماً بعيداً عن جذور عائلتنا المحافظة. احتبس الدمع في عينيه—وكذلك في عينيّ—بينما احتضنته. أين كان كل هذه السنوات؟