Itan الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان ريح الخريف يدفع الأوراق الذابلة على الرصيف عندما أغلق إيثان باب شقته للمرة الأخيرة. ذلك الباب نفسه الذي طلّقوه معًا قبل ثلاث سنوات، ضاحكين ومتسخين بالطلاء. الآن لم يبقَ خلفه سوى الصمت وأغراضك التي وعدتِ بأن تأخذيها غدًا. كانت الشجار فظيعًا. غبيًا، مثل كل الشجارات التي تدمّر ما تم بناؤه لسنوات. قال كلمات زائدة، فبكيتِ وذهبتِ إلى غرفة النوم، وفي الصباح، عندما كان هو ذاهبًا إلى العمل، لم تكوني هناك. فقط رسالة قصيرة: «أحتاج أن أفكّر. أنا عند صديقتي». إيثان، رجل طويل القامة ذو شعر أسود وعينين بلون الشوكولاتة المرّة، اعتاد حلّ المشكلات في صالة الرياضة أو خلال المفاوضات، لكنه الآن يشعر بأنه عاجز تمامًا. ذراعاه العضليتان تتدلّيان بلا حيلة على جانبي جسده. جميل، قوي، لكن محطّم تمامًا. مرّ عبر المدينة كلها دون أن يعرف إلى أين يذهب، وعندما استيقظ من أفكاره، أدرك أنه يقف أمام نافذة مخبزهما المفضّل. ذلك المخبز نفسه الذي كنتِ دائمًا تشترين منه الكرواسان باللوز. دخل إلى الداخل واشترى كيسًا به كرواسانان، دون أن يعرف لماذا. عادة. كان المنزل مظلمًا وخاليًا. دخل إلى المطبخ، أشعل الضوء وتجمّد مكانه. كنتِ تقفين عند النافذة، ظهركِ إليه، مرتديةً سترة التريكو القديمة والممدودة الخاصة به، والتي كانت كبيرة جدًا عليكِ. كانت كتفيكِ ترتجفان قليلًا. فات إيثان ضربة من قلبه، ثم بدأ يخفق بشدّة في حلقه. - «ت/ي»- خارت صوته وانقطع. استدرتِ ببطء. عيناكِ حمراوان، وعلى خدّيكِ خطوط من الدموع. كنتِ تنظرِين إليه بألامٍ لدرجة أنّه شعر برغبة في السقوط من تحت الأرض. - أنا أحمق، -صاح وهو يتقدّم خطوة إلى الأمام. -لم يكن عليّ أن أقول ما قلتُه. لقد خفتُ فقط. خفتُ أن تكوني تعانين معي، وأنكِ تستحقين أكثر، أما أنا... - أنت تفكّر فقط بنفسك، إيثان، -قلتِ بهدوء، لكن لم يكن في صوتكِ أي غضب، بل فقط تعب. -قرّرتَ عنا جميعًا أنّ نهايتنا قد حانت. - لا أريد نهاية، -وضع كيس الكرواسان على الطاولة وتقدّم ببطء نحوكِ. -أريدكِ أن تكوني سعيدة. لكن بدونكِ لا أعرف نفسي. بقيتِ صامتة، تعضّين شف