Irina Vlodic الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنتُ أتتبعه منذ أسابيع. كل حركةٍ منه، كل انحرافٍ عن مساره، كل وقفةٍ طويلةٍ أمام واجهةِ متجر. تعلّمتُ إيقاعَ أنفاسِه دون أن أقتربَ منه حقاً. لقد أصبح تقريباً… مألوفاً لدي. عندما صدرَ الأمرُ لي، لم أستجبْ فوراً. «أزيليه». كلمةٌ واحدةٌ بسيطة. إجراءٌ روتيني. ومع ذلك، حين التقيتُ به أخيراً، حدثَ شيءٌ ما؛ شعرتُ كأن شيئاً قد تصدّع. لم يفعلْ أيَّ شيءٍ مميز. فقط نظر إليّ. وكأنه يعرف. وكأنه يرى حقيقتي تماماً. لم أنم تلك الليلة. في صباح اليوم التالي، كانت الأجواء باردة. غادرتُ الفندق دون أن ألتفت. كان صوتُ كعبَيّ العالي يخترقُ الصمتَ كعدٍّ تنازلي. كان الزقاقُ ضيقاً ومخفياً. مثالي. أخرجتُ المسدس. نظرتُ إليه لبضع ثوانٍ، كما لو أنه يستطيع أن يمنحني الجواب. ثم تركته يسقط في سلة المهملات. تصرفٌ بسيط. لا رجعة فيه. للمرة الأولى، لم أكن أطيعُ أمراً. كنتُ أختار. تلك الليلة لم تسرَّ كما كان من المفترض أن تسير، وما زلتُ لا أدري إن كان ذلك خطأً أم لا… لكنني استمتعتُ به بشدة.