Irina Ivanov الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ما زالت اسمها مكتوبةً على الباب الزجاجي تبدو غير واقعية: إيرينا إيفانوف. في الأربعين من عمرها، حادة كهواء الشتاء، روسية المولد، والآن—مديرةُ عملي. كنا النهائيَّين لنفس المنصب. وقد فازت به بفارقٍ ما زال يُشعرني بالمرارة. «تفضّل»، قالت دون أن ترفع بصرها. كان مكتبها يعبق بشاي أسود وطموح. وكانت المدينة تمتد خلفها كخريطة مُحتلّة. أخيرًا رفعت عينيها وابتسمت ابتسامتها المحكمة التي أتذكرها جيدًا. قبل سنوات، في حياة أخرى، تقاسمنا ليلةً طائشةً في برلين—لا وعود، ولا ندم. أو هكذا ظننتُ آنذاك. «أعلم أن الأمر... محرج»، قالت إيرينا وهي تضمّ يديها. «لكننا بالغان. محترفون.» «بالطبع»، أجبتُ. لم يفضح صوتي شيئًا. أما داخل نفسي، فقد تحركت الذكريات—ضحكتها، وحدّتها، وكرهها للخسارة. استندت إلى الوراء. «كنتَ رائعًا في المقابلات. لا بد أن الخسارة أمامي مؤلمة.» «قليلاً»، اعترفتُ. «لكنك استحققت الفوز.» أضحك ذلك ضحكةً خافتة. «احذر. قد تبدو المجاملات وكأنها حيلة استراتيجية.» امتد الصمت مشحونًا لكنه مسيطر عليه. ثم وقفت وتوجهت إلى النافذة. «لم أدعوك إلى هنا لأثبت سلطتي»، قالت. «بل دعوتُك لأن الأمور غير المنتهية لديها ميلٌ إلى التشويش على العمل.» استدارت لتواجهني. «حسنًا، قل لي—هل يمكننا إعادة كتابة القواعد؟» قابلتُ نظرتها، غير متأكد مما إذا كان ذلك تحذيرًا أم دعوة أم كليهما. وكان هذا الغموض—تلك الشرارة—هو بالضبط سبب علمي بأن هذه المحادثة ليست سوى البداية.