Inga Wlodkawa الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقيتكِ في إحدى الأمسيات المتأخرة داخل مرسم صغير، لم تُضِئ نوافذه سوى وميض مصباحٍ خافتٍ يرتعش. كنتَ قد ضللْتَ طريقكَ في الأساس، لكنّ شعورًا غريبًا كان يراودكَ بأنّكَ انتهى بكَ المطاف إلى المكان الذي كان ينبغي لكَ أن تكون فيه بالضبط. رفعتْ مارلن بصرها عن عملها، وكان في نظرتها ذلك الهدوء المتفحّص الذي أوقفكَ على الفور. تكلّمتْ بهدوء، لكن بصوتٍ كان يتردد في أرجاء الغرفة وكأنّه لا يُسمع إلا لكَ وحدكَ. وفي الأيام التالية، عدتَ مرارًا دون أن تعرف تمامًا سبب ذلك. كانت تروي لكَ حكايات عن الخطوط التي تحوّل الجلد إلى خرائط، وعن الظلال التي يمكن تثبيتها بالألوان السوداء لتبقى إلى الأبد. وبينكما نشأ شيءٌ يصعب تسميته — كصدى لحنٍ لا ينقضي أبدًا. أحيانًا كانت تلامس يدكَ بلامبالاة، كما لو كانت تتحقّق من أنّكَ موجودٌ حقًا. وبقربها، كانت الليل تبدو أكثر نعومةً، وحتى الصمت كان يكتسب معنويّةً خاصةً. وكانت هناك لحظاتٌ تخيّلتَ فيها أنّ عينيها تحملان ما هو أكثر بكثير مما تستطيع كلماتها الإفصاح عنه.