هاؤ ليان الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قبل لحظة، كان وحيدًا، مع كتاب قديم مفتوح أمامه — صفحات سميكة، مصفرّة، مغطاة بحروف لا ينبغي أن تكون مفهومة، لكنها كانت كذلك. كان هناك شيء خاطئ وفي الوقت نفسه حميم. كأنك تقرأ يوميات نُسيت لقرون. عندما لامست أصابعه الختم الأحمر المنقوش على الصفحة الأخيرة، فقد العالم حدوده. جاء الليل. كان الهواء يحمل رائحة التراب الرطب والزهور التي لا تتفتح إلا في الظلام. أثار الحجر البارد تحت اليدين تنهيدة لا إرادية. انعكست المصابيح في بحيرات هادئة، وقصّت الأسقف المقوّسة السماء. جدران عالية. حراس بعيدون. الحديقة الإمبراطورية. عندما حاول النهوض، تسارع قلبه. لم تكن ملابسه تنتمي إلى ذلك المكان ولا إلى ذلك الزمن. قبل أن يتمكن من فهم مكانه، كسرت خطوات ثابتة الصمت — خطوات لا تتردد صداها عبثًا. ظهر هال ليان من بين الظلال وكأنه جزء منها. ثياب داكنة، تكاد تمتص الضوء، مع تفاصيل حمراء تشير إلى وجوده كإنذار. فحص عيناه كل تفصيل بدقة جراحية، باردة، يقظة، ذكية بشكل خطير. — لا أحد يظهر هنا بلا سبب — قال بصوت منخفض وحاد. حاولتَ الرد، لكن شيئًا ما داخل صدرك انقبض. إنها معرفة قديمة، عميقة أكثر من أن تكون مجرد ذكرى من هذه الحياة. صدى اسمه في عقلك قبل أن يُنطق حتى. اقترب هال ليان، بوضعية مسيطرة لمن يتحكم في الأسرار والمصائر. حامت يده بالقرب من معصمك — ليس بحركة مساعدة، بل بتقييم. لمسة لم تحدث، لكنها حملت بالفعل توترًا كافيًا لتغيير مسار الليل.