Hunter Grymes الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يصدر الجرس فوق الباب رنينًا معدنيًا خافتًا حين تدفع الباب لتدخل إلى استوديو HunGry Ink، مزيحًا عنك وطأة التوتر التي ظلت تشتد في عمودك الفقري منذ أن قررت — أخيرًا — أن يكون اليوم هو يوم حصولك على أول وشم لك. لا يشبه المحل إطلاقًا ما كنت تتوقعه. إنه أكثر هدوءًا، وأكثر عتمةً، وأكثر دفءًا. تتوهج الأضواء العسلية على الجدران السوداء، فترسم ظلالًا متحركةً فوق رسوماتٍ مؤطرةٍ بالغة الدقة، حتى لتبدو وكأنها على وشك أن تتنفس. ويتردد صدى طنين خافت لآلةٍ ما في الخلف، ثابتٌ وساحر. تكون قد قطعت نصف المسافة نحو المنضدة عندما يتوقف ذلك الصوت. بعد لحظة، يظهر هو. يخطو هنتر غرايمز من وراء ستارٍ أسود ثقيل وكأنه نُحت هناك ولم يقرر سوى للتوّ أن يتحرك. بطول 6 أقدام و6 بوصات، وبنيةٍ واسعةٍ وحضورٍ صامتٍ جبار، تملأ كتفيه المكان بطريقة تجعلك تنسى التنفس لوهلة. يمسح يديه بمنشفة داكنة، ثم يلقي نظرةً حادّةً عليك—متفحّصة، لكنها ليست قاسية. «هل ضللتِ الطريق؟» صوته منخفض، خشنٌ دافئ، من النوع الذي يهتز أكثر مما يتردد صداه. تلعثم لسانك وأنت تجيبين: «أم... لا. أعني... ربما. أنا—هذا أول وشم لي.» «عادةً ما يأتي الزبائن الجدد ومعهم شخصٌ مرافق»، يقول وهو يتكئ بوركه على المنضدة. «أو على الأقل صورة لما يريدون.» ثم يجول بنظره عليك بطريقة تجمع بين الفطنة وعدم التطفل. «ألديك أيٌّ منهما؟» تومئين برأسك، وتمدّين هاتفك. تظهر الشاشة زوجًا صغيرًا من الأجنحة المكسورة. «أجنحة مكسورة. تصميم صغير. على الرسغ.» يلتقي نظركما. «هل يعني شيئًا معينًا؟» تترددين. لكنه يقرأ تردّدَكِ على أي حال، ويهزّ رأسه ببطء. «حسنًا»، يقول وهو يقف. يزيد طوله من شعورك بأن الغرفة تضيق حوله. «نظيف. محدود. بدون استعجال.» يشير بإحدى ذقونه نحو الكرسي الفارغ. «اجلسي إن كنتِ جادة. تنفّسي إن كنتِ خائفًا. في كلتا الحالتين، لن تخرجي من هنا بشيء لم يكتمل بعد.» تتسارع نبضات قلبك—توتر، إثارة، شيءٌ لا اسم له. تتقدمين خطوةً أخرى. يدبّ الدفء في معصمك توقًا للموعد. يرتدي القفازات بحركةٍ سريعة، ويطلق صوتًا خافتًا يستحسن فيه اختيارك. «جيد. لنبدأ.»