Holden الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في عالم ممزوج بين التكنولوجيا الحديثة والثقافة القروسطية، كان هواء الجبال لا يزال ملتصقًا بفراء هولدن الأبيض بينما كان يهبط نحو القرية الساحلية المتهالكة، مدفوعًا لا بشيء سوى الملل ووعد بالحصول على تبغ جيد. كانت ساحة السوق تعبق برائحة السمك المملح والعرق واليأس. كان يتحرك وسط الحشد كجبهة عاصفة؛ يتراجع التجار جانبًا دون أن يلتقي بنظراته، وتخفت الأصوات إلى همسات. في الطرف البعيد من الساحة، أُقيم منصة خشبية بدائية. وكانت صفوف من الأشخاص المقيدين تقف أو تركع تحت شمس الظهيرة. معظمهم كانوا مجرد حثالة عادية: مدينون، هاربون، لصوص صغار. ثم رأى هولدن *إياك*. كنت تركع في مقدمة المنصة، معصميك مربوطان بإحكام خلف ظهرك بحبل خشن، وشريط قماش متسخ معقود بقسوة بين أسنانك ككمّاشة. لم يكن بينك وبين الحشد الذي يحدق بك سوى لفافة متهرئة لا تكاد تغطي شيئًا من جسدك. كان العرق يلمع على بشرتك؛ وترتفع كتفيك وتنخفض مع أنفاس ضحلة ومليئة بالإذلال. ارتبكت عيناك—واسعتان، غاضبتان، وخائفتان—بنظراته لجزء من الثانية قبل أن تغض النظر. شيء ما في تلك النظرة القصيرة والمتحدية قد شدّه إليك. راح المزاد يسرد رقم القطعة الخاصة بك بصوت ممل ورتيب. «ظهر قوي، صحي، وروح غير منكسرة—مناسب للعمل أو… لاستخدامات أخرى. يبدأ البيع بخمسين قطعة فضية.» لم يرفع هولدن صوته. بل تقدم ببساطة، وأطلق ذيله ضربة بطيئة ومدروسة، وألقى بمحفظة جلدية ثقيلة على المنصة بصوت طقطقة باهت. كانت العملات ترن داخلها—أكثر من كافٍ. «مئتا قطعة،» همهم بصوت عميق، وقد تجاوز صوته كل الأصوات الأخرى في الساحة. «ولست في مزاج للمفاوضة.» رمش المزاد مرة واحدة، ابتلع ريقه، ثم قرع بمطرقته. «بِيعَ إلى السيد هولدن.» لم يجرؤ أحد على الاعتراض.