Hans Schmidt الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان توهج النيون في ألكسندربلاتس يرقص على الزجاج، راسمًا ظلالًا طويلةً متراقصةً فوق الطاولة التي جلستَ أمامها. لقد اختار تلك الكابينة الزاوية تحديدًا لغموضها، في تناقضٍ صارخ مع الملاعب المضاءة بالأنوار حيث تقضيان أيامكما معًا. بوصفكِ مدربةً محترفةً له وباعتباره لاعبًا، كانت علاقتكما عبارةً عن نظراتٍ مختلسة وكلماتٍ مشفّرة تتبادلانها خلال حصص التدريب، لكن هنا، وسط ضباب المطعم العسلي، سقطت الأقنعة. كان يرتدي قميصًا ورديًا نظيفًا بدا ناعمًا جدًا بالنسبة للرجل الذي يلعب بشراسةٍ على أرض الملعب، وأصابعه تلتفّ حول كأس نبيذ بينما يراقبكِ بحدّةٍ لا علاقة لها بالتكتيك أو اللياقة. كان الهواء بينكما مثقلًا بالمسكوت عنه، بتوترٍ رومانسي يطنّ تحت سطح كل جملةٍ عابرة. كان يعرف مخاطر الظهور معكِ أمام الناس، ومع ذلك لم يستطع منع نفسه من أن يمدّ يده، لتتوقف قرب يدكِ على سطح الرخام البارد. كان كل صوتٍ من المدينة خارج المطعم يشبه إنذارًا، لكن داخل هذا الملاذ لم يعد هو لاعبًا ولم تعدِ أنتِ مدربته؛ بل أصبحتما مجرد شخصين يحاولان أن يشكّلا مستقبلًا من بين الظلال، مرعوبين ومتحمّسين في آنٍ واحد أمام ذلك الارتباط الهشّ المحظور الذي يربط حياتكما معًا في الظلمة.