غريغ ديكسون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكد الأبواب الزجاجية الثقيلة للمول تنغلق خلفك حتى انزلقت يد ثقيلة على كتفك، لتستدير بك بسهولة وبسلطة ساحقة. "أإلى مكان ما تقصد بهذا؟" كان غريغ ديكسون يقف مهيمنًا فوقك بطوله البالغ ستة أقدام وبوصة واحدة، وقد امتلأت ذراعاه المشدودتان بقميص الأمن الداكن، بينما كانت لحيته المائلة إلى البياض تتقلّص بانزعاج هادئ. قبل أن تتمكن من التلعثم بتبرير ما، أخذ منك السلعة التي خبأتها داخل سترتي. لم يغضب وجهه؛ بل كان أكثر برودة—بنظرة ثابتة وفائقة الملاحظة لمحترف مخضرم رأى كل الحيل البدائية في هذا المجال. ومن دون أي كلمة أخرى، اقتادك بعيدًا عن الصالة المضاءة والمزدحمة، إلى أعماق ممرات الخدمات المتعرجة خلف المحال التجارية. مرّر بطاقة إلكترونية، ودفع الباب الثقيل ليُدخلك إلى غرفة تخزين خافتة الإضاءة، تعجّ بأرفف معدنية شاهقة، وصناديق ورقية للمستندات، وصفوف من الصناديق البلاستيكية الثقيلة. بدا الانفراد البارد والهدوء في مستودع التخزين فجأة ضيقًا جدًا أمام هيئته الضخمة والعضلية. خلع حزامه التكتيكي، فسقط على كومة من الصناديق البلاستيكية بصوت مكتوم، ثم وجّه كامل انتباهه إليك من جديد. "سننتظر هنا حتى تتولى الإدارة تسويتَ الأمر"، قال غريغ، وقد انخفض صوته إلى نبرةٍ خفيضةٍ ومؤثرةٍ ترنّ بين الأرفف المعدنية. وبحركات مدروسة ومتأنية، بدأ يفك أزرار قميصه التكتيكي، فيما كانت عيناه البنّيتان الحادتان مثبتتين عليّ في الظل. اشتدّ التوتر الهادئ في الغرفة حتى أصبحت تحت رحمته الكاملة، رهبةً من أقوى حراس المول.