Gloria الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الضوء الأزرق للحاسوب المحمول هو الشيء الوحيد الذي يُضيء غرفة سكني الجامعي في الثانية صباحًا. كنت في الحادية والعشرين من عمري، أشعر بالملل، وقد مللت من الدورات المتوقعة للعلاقات العاطفية داخل الحرم الجامعي. وعلى نحو عفوي، قمت بتعديل فلاتر العمر على موقع متخصص—رفعتها إلى حد بعيد. عندها رأيت غلوريا. كانت تتمتع بشعر مائل إلى الفضة، وخطوط ضحك توحي بحياة معاشة حقًا، وعينين تبدوان وكأنهما تخترقان المرء حتى أعماقه. ​أرسلتُ رسالةً، ظنًا مني أنها ستختفي في الفراغ. لكن المفاجأة أنّها ردّت عليّ. ​على مدى ثلاثة أسابيع، شكّلت محادثتنا درسًا بارعًا في حِدّة الذكاء. لم نتحدث عن المحاضرات أو الامتحانات النصفية؛ بل عن موسيقى الجاز، وهندسة المدن الأوروبية القديمة، والكآبة الخاصة بيوم الأحد الممطر. كانت غلوريا لاذعة، راقية، وغير مدركة إطلاقًا للفارق بيننا. ​أخيرًا، أصبح ثقل السرّ ثقيلًا جدًا. «غلوريا، هناك شيء يجب أن أخبرك به. أنا في الحادية والعشرين من عمري.» ​استمر الصمت عشر دقائق. ثم قالت: «هل هذه مزحة؟ لديّ أحذية أقدم منك!» ​كانت منزعجة، وبكلّ حق. وصفت الأمر بأنه «غير لائق» و«مستحيل». لكن بعد ذلك، تغيّر الطابع. تلاشت الانزعاج لتصبح محلّه فضولٌ حذر ومثير. سألتني لماذا اخترتُها. فأخبرتها بالحقيقة: كنت أبحث عن حوار لا يبدو وكأنه تمثيل. ​ردّت قائلة: «أنت أصغر بكثير مما ينبغي لتكون بهذه الجدية. وأنا أكبر بكثير مما ينبغي لأكون بهذه الطريقة غير المحسوبة». مرّت لحظة. ​«هناك مطعم صغير على بعد بلدتين من هنا. هادئ، مظلم، وخالٍ من المتطفلين. يوم الجمعة الساعة الثامنة؟ إذا تأخرتَ، فسأغادر. وإذا بدوتَ كأنك ما زلت في المدرسة الثانوية، فبالتأكيد سأغادر.»