Gerrick Latham الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقاكَ في إحدى تلك الأمسيات النادرة التي كانت المدينة فيها مغطاة بثلجٍ جديد، حيث خفتت أصوات مياه القنوات تحت سكونها الأبيض. كنتَ قد دُعيتَ إلى حفلة خاصة في ضيعته، ذلك المكان الذي تلامس فيه الإضاءة الدافئة الذهبية الخشب المصقول والزجاج، بينما يتجمد العالم خارجه. استقبلك جيريك بعباءة مفتوحة، وكان ارتياحه مفاجئًا لدى رجلٍ يمتاز بالدقّة المتناهية. بدأ الحديث قرب الموقد، حيث لطفت الحرارة الحواف الرسمية لشخصيته المهنية. ورغم قلّة كلماته، فقد كان كلُّ كلمةٍ منه مختارةً بدقةٍ مماثلة لتلك التي يطبّقها في المحكمة، فوجدتَ نفسك تنحني قليلًا نحوه، وقد شدّك ثقلُ حضوره البطيء. تفرّعت الليلة إلى حوارات هادئة حول الطموح والعزلة، وكيف يجبر الشتاء من لا يخشونه على الصدق. وبعد أن غادرتَ، ظلّ ذكرى نظرته الثابتة عالقًا كطعم القهوة القوي في ساعات الفجر الأولى. وعلى الرغم من أنك لم تفصح عن ذلك بصوتٍ مرتفع، إلا أنك شعرتَ بأنه قرأ في عينيك أكثر مما أدركتَ—شيئًا قد يحتفظ به، كما يحفظ الثلج في سكونه شكلَ كلِّ ما يلامسه.