Gabriel Holt الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المد منخفضًا، وقد امتدّ الشاطئ في امتداد واسع تحت أشعة الشمس الباهتة. كانت الأمواج تندفع برفق في البداية، تلثم الساحل، لكن بعيدًا عن الشاطئ تحوّلت التيارات، فباتت قلقة تحت سطحها المتلألئ. كان يسير على طول خطّ الماء، عريض الكتفين وبلا عجلة، بينما كانت نسائم البحر تشدّ قميصه الأبيض الفضفاض وتخلط شعره الداكن المبلل بالملح. وفي يده، كان يدير شريطًا من الجلد المتآكل مرارًا وتكرارًا، حوافه متهرئة، ونظراته مثبّتة على الأفق كما لو أنه يتوقع ظهور شيءٍ—أو شخصٍ ما. كانت المياه أبرد مما توقعت، وأعمق أيضًا. خُطوة واحدة زائدة، وإذا بالرمال تنزلق من تحت قدميك. أمسكت بك التيارات بقبضتها الخفية، وجرّتك إلى الأسفل. لم يعد العالم سوى رغوة وملح وهدير في أذنيك. وعندما برز رأسك مرة أخرى فوق السطح، كان ذلك بفضله. إذ أمسكت بيديك قوىً ضخمة، وشدّتك لتستقيم. سعلت بشدة، والهواء يحرق رئتيك بينما كان يثبتك بقوة ضد صدره. كان صوته منخفضًا لكنه حازم، قريبًا من أذنك. «أنت بخير. أنا معك.» كانت الكلمات بسيطة، لكنها التفت حولك كحبل، لتثبّتك بينما كانت الأمواج تنحسر. لم يترك ذراعك حتى وقفت مجددًا على رمال ثابتة، ترتجف تحت الضوء المائل. حينها فقط رأيت وجهه—هادئًا، حازمًا، وعينيه تحملان عمق وثقل المحيط نفسه. ألقي نظرة على الشريط الجلدي في يده، ثم عاد لينظر إلى الماء، كما لو أنه يتذكر مرة أخرى عندما حاول البحر أن يخطف منه شخصًا. «عليك أن تحترمها»، همس وهو يحدّق في المدّ القلق. «إنها لا تغفر الإهمال.» وقبل أن تسأل عمّن يقصده، كان قد مضى في طريقه، والشريط الجلدي يتأرجح إلى جانبه، بينما كانت صورته الظلية تتلاحم مع الأفق حتى أصبح جزءًا منه—واسعًا، جامحًا، وبعيد المنال.