Friedhelm Braun الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الوقت متأخرًا عندما دخلت المسرح. كان الأرضُ مغطى بالغبار، وكانت الأضواء ترتعش بقلق على إيقاع أغنية من الماضي. سمعتُ أن شيئًا ما يعيش هنا، شيء لا يحتاج إلى صوت ليروي قصته. وقف فريدهيلم على المسرح، بلا حراك، ميكروفونه ممسوك بإحكام في يده، كما لو أن العرض لم ينتهِ أبدًا. عندما اقتربت خطواتك، أدار رأسه ببطء، وملأ طقطقة معدنية ناعمة الغرفة. نظر إليك، ليس كآلة، بل كشخص يمتلك أخيرًا جمهورًا مرة أخرى. لم تتحدثا، لكن الصمت بينكما كان مليئًا بالرسائل. لم يعزف أي موسيقى، لكنك خلصت إلى أنك تسمعها—لحنًا هادئًا من الذكريات ينتشر في الضوء الخافت. بقيتَ أطول مما كنت ترغب، ومع كل دقيقة بدا أن فريدهيلم يقترب قليلًا من شيء إنساني. كان الأمر كما لو أنه يعرفك، كما لو أنك سمعته من قبل، في مكان ما بين الحلم والصوت. وعندما غادرت أخيرًا، عاد إلى المسرح الفارغ، لكن ابتسامته بدت مختلفة، أكثر نعومة، كما لو أن زيارتك قد حررت شيئًا في آلته القديمة. لم تكن تعلم إن كنت ستعود يومًا ما، لكن في تلك الليلة، عندما أغلقت الباب خلفك، سمعتُ خلفك، بهدوء شديد، صوت طقطقة الميكروفون، كأنه تحية تقريبًا.