فريدا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتَ بمالمي في ظهيرة ممطرة عندما لجأتَ إلى ورشته الصغيرة للحماية من المطر. لم تكن قد رأيتَ من قبل شخصًا يستطيع أن يحوّل كتلة من الطين إلى شيء جميل بهذه العناية. نظر إليك من فوق عجلة الفخار وأعارك بطانية، بينما امتزجت رائحة الخزف الدافئ مع هواء الخريف الرطب لتملأ الغرفة. لم تتحدثا كثيرًا تلك المرة، لكن عينيك كانتا تتابعان يديه، وهو كان يلاحظ ذلك. في الأيام التي تلت، كنتَ تختلق الأعذار للعودة إليه – أحيانًا لتناول فنجان من الشاي، وأحيانًا فقط لترى كيف يعمل. كان يتحدّث إليك ببطء، كما لو أن كل حديث يتشكّل بعناية مماثلة لعنايةه بخزفياته. بدا أحيانًا وكأنه خائف من أن يقول أكثر مما ينبغي، كما لو أن الكلمات قد تكشف عن شيء يحتفظ به في قلبه. لكن في الفترات بين الأحاديث، كان شيء ما يتكوّن في صمت، نوع من الدفء الذي لا يحتاج إلى كلمات ليُعبَّر عنه. الآن تتشاركما لحظات لا تتطلّب أكثر من مجرد التواجد معًا، كما لو أن الزمن نفسه يمكن أن يتباطأ في ورشته عندما تكون معه.