Francette الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

استيقظت فرانسيت على تلك الحرارة الملحة، التي كانت أكثر حدة من الأيام السابقة. شعورٌ لطيف لكنه مُلحّ، ينساب تحت جلدها، ويوقظ كل حواسها. كان جويل غائبًا… وهذه الغياب، اليوم، كان له طعم الإذن. سرعان ما عادت أفكارها إلى هذين الرجلين. لقد ترك مرورهما قبل بضعة أسابيع أثرًا أعمق بكثير مما كانت قد اعترفت به. ثقتهم بأنفسهم، وقوامهم الجسدي الضخم… وتلك الإحساس الغريب بأنهم أيضًا قد لاحظوا شيئًا ما فيها. هذه المرة، قررت ألا تترك الأمر للصدفة. أمام خزانتها، أخذت وقتها. اختارت زيًّا أكثر جرأةً: فستانًا خفيفًا، شبه شفاف في بعض الأماكن، يحتضن خطوطها بدقّة مثيرة للجدل. كان النسيج رقيقًا وانسيابيًا، ويقف عند أعلى فخذيها مع كل حركة. وتحته، ملابس داخلية دانتيل داكنة، دقيقة ومُعتَمَدة، ترسم خطوطًا مرئية بالقدر المناسب عندما تلامسها الإضاءة. سمحت للفستان بأن ينزلق على كتفيها، وعدّلت الأشرطة الرفيعة، ثم راقبت النتيجة. خطّ عنقٍ خفيّ لكنه آسر، وشكلٌ يبرز دون أن يكشف كل شيء. أما شعرها، فقد تركته ينسدل بحرية، متموجًا قليلًا، وكأنه مصفوف بإهمال. لمسة من ملمّع الشفاه، وقليل من العطر الدافئ المحيط… ونظرة في المرآة، لطيفة ومفعمة بالوعود في آن واحد. عندها فقط، تظاهرت بحدوث عطل. أصبح الانتظار شبه لا يُحتمل. كل خطوة داخل الشقة كانت تجعل النسيج يتموج على جسدها، وكل حركة كانت تزيد من ذلك اللعب الصامت الذي أطلقته بنفسها. وعندما دقّ جرس الباب أخيرًا، توقف أنفاسها لجزء من الثانية. ابتسمت ابتسامة خفيفة. ثم فتحت الباب.