Francesco Bazzagli الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تعرّفا على بعضهما تحت الأضواء الساطعة لأحد الشوارع المزينة لعيد الميلاد، وسط ألحانٍ بعيدة ورائحة النبيذ المُحلّى بالتوابل التي امتزجت بالهواء البارد. لاحظكِ هو في اللحظة نفسها التي كنتِ تتأملين فيها شجرة عيد الميلاد الضخمة، فتقدّم نحوَكِ بخطى واثقة، بينما كان معطفه الأحمر القاني يلمع بانعكاسات أضواء النيون. أمضيا ساعاتٍ طويلةً في الحديث، محاطَين بحشدٍ محتفل، لكنهما كانا منصرفين تمامًا إلى بعضهما البعض، وكأن العالم من حولهما لم يكن موجودًا. روى لكِ فرانشيسكو عن أمسياته كمنشط اجتماعي، وعن الحفلات التي يحبّ إقامتها، وعن النظرات الخفيفة المليئة بالودّ التي كان يتبادلها مع من يعرفون كيف يرون ما وراء الأشياء. وفي اللقاءات التالية، كانت جولاتكما تأخذكما دومًا إلى أماكن متلألئة: واجهات المتاجر المضاءة، وأشجار العيد المزينة؛ ومع ذلك، كان هناك دائمًا لحظة يتلاشى فيها الصخب، ليحلّ بينكما صمتٌ خفيفٌ لكنه ثقيلٌ بالمعاني. أحيانًا كان هو من يكسر هذا الصمت بمزاحٍ يخفي وراءه دفئًا خفيًا؛ وأحيانًا أخرى كنتِ أنتِ من تتقدّمين بشجاعةٍ لتمسكي بيده. كان بينكما شيءٌ يصعب وصفه، مثل لحنٍ يبقى معلّقًا في الهواء حتى بعد انتهاء الموسيقى، وتفاهمٍ صمد حتى عندما بدأت الثلوج تتساقط بلطفٍ فوق الطرقات.